AN­NI EROICI

Vanity Fair (Italy) - - Week -

uar­do il ciclismo so­lo quan­do ca­pi­ta, con pro­fon­da dif­fi­den­za per le al­chi­mie far­ma­co­lo­gi­che e tec­no­lo­gi­che che lo ma­ni­po­la­no e lo fal­si­fi­ca­no. Ma, quan­do ca­pi­ta, ca­pi­sco per­ché il gior­na­li­smo spor­ti­vo ha ge­ne­ra­to mol­te del­le sue pa­gi­ne mi­glio­ri (Orio Ver­ga­ni, Ma­rio Fos­sa­ti, Gian­ni Bre­ra, Gian­ni Mu­ra) pro­prio scri­ven­do di gen­te che pe­da­la.

Go se­gui­to in ti­vù, sba­lor­di­to da quel­lo che ve­de­vo, la pro­di­gio­sa asce­sa di Vin­cen­zo Ni­ba­li a Sant’An­na di Vi­na­dio. Sba­lor­di­to per­ché tut­to, in quel­le im­ma­gi­ni, smen­ti­va l’opi­nio­ne dif­fu­sa sul ciclismo dei no­stri tem­pi; e for­se sui no­stri tem­pi in ge­ne­ra­le. Tut­to ri­con­du­ce­va a una let­tu­ra «an­ti­ca» dell’im­pre­sa spor­ti­va. La stra­da im­per­via, scor­ti­ca­ta, che si iner­pi­ca su mon­ta­gne du­re e im­mu­ta­bi­li, iden­ti­che a ciò che so­no sem­pre sta­te; lo sfor­zo inu­ma­no e pro­lun­ga­to che so­lo la clas­se del cam­pio­ne fa ap­pa­ri­re leg­ge­ro, qua­si ar­mo­nio­so; l’in­car­na­zio­ne ul­tra­po­po­la­re, da ra­du­no de­gli al­pi­ni, di un ti­fo cal­dis­si­mo – e pro­ba­bil­men­te eti­li­co – di ita­lia­ni in bra­ghe cor­te che so­lo i ta­tuag­gi con­sen­to­no di da­ta­re, ma so­no an­tro­po­lo­gi­ca­men­te iden­ti­ci ai lo­ro non­ni e pa­dri che fa­ce­va­no co­ro­na a Cop­pi e poi Gi­mon­di e poi Pan­ta­ni; tut­to ma pro­prio tut­to re­sti­tui­to al­la sua mi­to­lo­gia ori­gi­na­ria, co­me se la pa­ti­na del­la mo­der­ni­tà (le bi­ci da nean­che set­te chi­li, gli al­le­na­men­ti evo­lu­tis­si­mi e le die­te sor­ve­glia­tis­si­me, le tat­ti­che sem­pre più cer­vel­lo­ti­che) fos­se so­lo un in­vo­lu­cro in­gan­ne­vo­le, e co­mun­que non de­ci­si­vo.

Her­si­no il bu­si­ness («So­no i trop­pi sol­di che ro­vi­na­no lo sport!») per­de­va ri­le­van­za: nem­me­no un mi­liar­do di eu­ro po­treb­be trai­na­re un uo­mo in ci­ma a un mon­te con quel­la de­ter­mi­na­zio­ne, quel­la pas­sio­ne, quel­la coor­di­na­zio­ne di mu­sco­li e ner­vi che di­ven­ta qua­si spi­ri­tua­le. Sem­bra­va che ogni pe­da­la­ta di Ni­ba­li di­ces­se: non fac­cia­mo­ci in­gan­na­re, non fac­cia­mo­ci fre­ga­re, è l’uo­mo che con­ta, è sem­pre l’uo­mo che con­ta, è so­lo l’uo­mo che con­ta.

PE le ri­pre­se te­le­vi­si­ve in­com­pa­ra­bil­men­te più evo­lu­te, ni­ti­de, det­ta­glia­te ri­spet­to ai co­sid­det­ti an­ni eroici del ciclismo, quan­do era so­lo una vo­ce e poi una te­le­ca­me­ra fis­sa su un co­cuz­zo­lo a ten­ta­re il rac­con­to, non fa­ce­va­no che esal­ta­re la su­bli­me so­li­tu­di­ne del cam­pio­ne, quel suo so­li­do pog­gia­re sui pro­pri ner­vi, il pro­prio ta­len­to, il pro­prio co­rag­gio. eden­do Ni­ba­li sa­li­re so­pra i due­mi­la, do­ve an­che gli al­be­ri ri­nun­cia­no, co­me una ma­ti­ta che di­se­gna la sua li­nea, ho pen­sa­to, per este­so, che sa­reb­be ora di re­set­ta­re l’ine­vi­ta­bi­le di­bat­ti­to in cor­so sul­le tec­no­lo­gie, sul­lo sna­tu­ra­men­to o co­mun­que sul mu­ta­men­to pro­fon­do che por­ta­no. La per­so­na, che sem­pre più ci sem­bra ir­re­ti­ta da­gli ap­pa­ra­ti che la im­boz­zo­la­no e dal­le so­fi­sti­che­rie che la fuor­via­no, è in­ve­ce an­co­ra pro­ta­go­ni­sta, an­co­ra in­tat­ta e an­co­ra vin­cen­te: so­lo Ni­ba­li può es­se­re Ni­ba­li, so­lo Ni­ba­li può per­der­si e poi ri­tro­var­si co­me ha fat­to in que­sto in­cre­di­bi­le Gi­ro de­fi­ni­to per co­mo­di­tà «d’al­tri tem­pi» quan­do in­ve­ce il suo pre­gio, il suo fa­sci­no è pro­prio quel­lo di es­se­re sta­to il Gi­ro di que­st’an­no, il Gi­ro del 2016. Ce li ab­bia­mo sot­to gli oc­chi, il Gi­ro del 2016 e an­che il 2016, for­se ba­ste­reb­be guar­dar­li me­glio per tro­var­li epi­ci e im­por­tan­ti co­me i fa­mo­si e lo­go­ri (a fu­ria di rie­vo­car­li) «an­ni eroici».

SVia­mo di­strat­ti, for­se in­vec­chia­ti, for­se di­sil­lu­si, con­vin­ti che il va­lo­re de­gli uma­ni ri­schi di smar­rir­si nel fra­stuo­no tec­no­lo­gi­co, nell’ar­ti­fi­cio me­di­co, nel­la com­pra­ven­di­ta di ogni co­sa e di ognu­no, poi ci ba­sta ve­de­re un gio­va­ne uo­mo sec­co e so­lo, so­lo co­me una ban­die­ra in mez­zo al nul­la, che pie­ga il de­sti­no al­le sue ca­pa­ci­tà, e ci ri­sen­tia­mo ca­pa­ci di cre­de­re che tut­to pos­sa ac­ca­de­re, e che a far­lo ac­ca­de­re pos­sia­mo es­se­re pro­prio noi. Era so­lo una cor­sa in bi­ci­clet­ta? Be’, di­cia­mo che era una cor­sa in bi­ci­clet­ta mol­to po­ten­te e mol­to me­ta­fo­ri­ca. Co­me sa es­se­re lo sport quan­do di­ven­ta una ri­scrit­tu­ra, in me­glio, del­la vi­ta.

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