MA A TE­STA AL­TA»

Vanity Fair (Italy) - - Cuspide -

Or­mai i rap­per in Tv so­no ovun­que. «Pur­trop­po. Emis Kil­la a The Voi­ce non mi è di­spia­ciu­to, ma lui vie­ne dal­le ga­re di free­sty­le co­me me, è cre­sciu­to in pro­vin­cia. Io cre­do che il rap pos­sa an­da­re ovun­que, pur­ché por­ti un mes­sag­gio so­cia­le. Se fat­to be­ne, può an­da­re an­che al Tg1». Quand’è che è fat­to be­ne? «Un ve­ro rap­per sa fa­re il free­sty­le e af­fron­ta tut­ti i te­mi: la po­li­ti­ca, il di­ver­ti­men­to, la le­ga­liz­za­zio­ne del­la ma­ri­jua­na, l’emi­gra­zio­ne, la vio­len­za sul­le don­ne. Se par­li sem­pre del­la stes­sa co­sa, sei un mez­zo rap­per». Pe­rò c’è an­che un la­to oscu­ro: il rap che in­neg­gia al­la vio­len­za, qual­che vol­ta al ter­ro­ri­smo. «Io cer­co di es­se­re iro­ni­co an­che quan­do par­lo di po­li­ti­ca: il mio ge­ne­re è il “black Pul­ci­nel­la”, mi pia­ce scher­za­re sul­la ve­ri­tà. Co­me fa­ce­va­no Pul­ci­nel­la, To­tò, Eduar­do, Troi­si». Per un rap­per, fa­re co­ming out è an­co­ra ta­bù? «Non lo so, ma gli ita­lia­ni si so­no tut­ti schie­ra­ti per le unio­ni ci­vi­li. Io, pe­rò, mol­te co­se di que­sto am­bien­te non le ho mai ca­pi­te: per­ché Sizz­la, gia­mai­ca­no, fa bra­ni con­tro i gay e quan­do vie­ne in Ita­lia can­ta nei cen­tri so­cia­li? Per­ché Ele­phant Man che di­ce “le ta­glio la te­sta e la met­to nel ba­ga­glia­io” qui lo chia­ma­no al­le fe­ste dell’Uni­tà? For­se in Ita­lia non san­no l’in­gle­se e non li ca­pi­sco­no». In cer­te zo­ne, ha det­to, «non si muo­re so­lo di dro­ga, ma an­che di no­ia». A par­te la mu­si­ca, il suo an­ti­do­to qual è sta­to? «Mi do mol­to da fa­re, an­co­ra og­gi. Ho una squa­dra di cal­cio per bam­bi­ni, e con l’as­so­cia­zio­ne dei fra­tel­li Can­na­va­ro e di Ci­ro Fer­ra­ra ab­bia­mo co­strui­to un cam­po di cal­cio a Scam­pia. Le isti­tu­zio­ni do­vreb­be­ro la­vo­ra­re in que­sto mo­do: crea­re più cam­pi da gio­co, più tea­tri, più di­sco­te­che, or­ga­niz­za­re con­cer­ti. Pren­de­re con­tat­to con le squa­dre più gros­se e far sì che tut­ti i bam­bi­ni che gio­ca­no a cal­cio pos­sa­no ave­re la spe­ran­za di en­tra­re in se­rie A. Co­sì si scon­fig­ge la no­ia». Al Fe­sti­val di San­re­mo 2016 Clementino ha par­te­ci­pa­to co­me «cam­pio­ne» con Quan­do so­no lon­ta­no, e ha poi can­ta­to Don Raf­faè di De An­dré. Si de­fi­ni­reb­be «buo­no»? «One­sto. Le vol­te in cui mi han­no mi­nac­cia­to ho su­bi­to de­nun­cia­to: quan­do non sei mol­to co­no­sciu­to de­vi ce­de­re, quan­do hai un pub­bli­co so­li­do che ti se­gue puoi di­re “qua si fa co­me di­co io, que­sta can­zo­ne si scri­ve co­me di­co io, que­sto con­cer­to in quel po­sto non si fa…”». Co­me si fa ad ar­ri­va­re a que­sta po­si­zio­ne sen­za ce­de­re a com­pro­mes­si? «Il mio ul­ti­mo al­bum si chia­ma Mi­ra­co­lo!: il mi­ra­co­lo è sta­to sfug­gi­re – non to­tal­men­te, ma ab­ba­stan­za be­ne – al­la mer­da in­tor­no. Non so­no na­to né a Ro­ma, né a Mi­la­no e nean­che a Na­po­li cen­tro, ma a Ci­mi­ti­le, do­ve c’è so­lo il pri­mo cam­pa­ni­le del­la cri­stia­ni­tà. Ar­ri­va­re a Mtv è sta­ta una bel­la sfac­chi­na­ta. Ades­so gio­co a bi­liar­di­no con gli ami­ci, la se­ra do­po va­do a San­re­mo e poi sto di nuo­vo al bi­liar­di­no. Pu­re ai quar­tie­ri spa­gno­li ho tan­ti ami­ci. Ri­man­go coi pie­di per ter­ra, ma a te­sta al­ta». La sua fa­mi­glia pe­rò non «van­ta» umi­li ori­gi­ni. «Mam­ma era l’uni­ca di sei fra­tel­li, fi­glia di un ca­mio­ni­sta e una ca­sa­lin­ga. Da so­la si è com­pra­ta i li­bri per an­da­re a scuo­la, ha fat­to ri­pe­ti­zio­ni per pa­gar­si gli stu­di ed è di­ven­ta­ta pro­fes­so­res­sa. Mio pa­dre ha fat­to l’im­pie­ga­to, ma era fi­glio di un fa­le­gna­me. Io ho pre­so dai non­ni: uno mi ha in­se­gna­to l’umil­tà, l’al­tro a es­se­re guer­rie­ro nel viag­gia­re. Clementino vuol di­re ge­ne­ro­so, ma io mi fac­cio chia­ma­re an­che Ie­na, ho una per­so­na­li­tà “in e out”. Mia so­rel­la è il con­tra­rio: io fac­cio rap, lei li­ri­ca. Io so­no sta­to boc­cia­to, lei tut­ti 9. Mio fra­tel­lo è a me­tà e suo­na il blues». I suoi ge­ni­to­ri han­no ca­pi­to su­bi­to che con la mu­si­ca fa­ce­va sul se­rio? «All’ini­zio chia­ma­vo e di­ce­vo “ue’ mam­ma, ho vin­to la ga­ra di rap”. E lei: “Che è?”. Poi ne ho vin­to un’al­tra e un’al­tra an­co­ra. Fi­no a che si so­no det­ti: non ab­bia­mo ca­pi­to co­sa fa, pe­rò la fa be­ne, vin­ce sem­pre». Le pia­ce­reb­be re­ci­ta­re in un film? «Sì, ma ag­gia fa’ un ruo­lo ve­ro: la com­par­sa già la fa­ce­vo nel­le fic­tion». Scu­si? «Un po­sto al so­le, Di­stret­to di po­li­zia: per sta­re a Ro­ma bi­so­gna­va gua­da­gna­re, e io pren­de­vo 100 eu­ro per di­re “Pron­to com­mis­sa­rio, la vo­glio­no al te­le­fo­no”. Poi di­ce che non ho sof­fer­to». In at­te­sa del ci­ne­ma, uno show tut­to suo in Tv? «Ma­ga­ri! Quan­do fa­ce­vo l’ani­ma­to­re, ave­vo un pro­gram­ma che si chiamava Cle­men­ti­me. Da so­lo in­trat­te­ne­vo la gen­te per un’ora e rac­con­ta­vo sto­rie, im­prov­vi­sa­vo sket­ch, can­ta­vo, fa­ce­vo free­sty­le, ca­ba­ret. So­no un vul­ca­no, co­me il Ve­su­vio mi pia­ce sta­re sem­pre in mien­zu». Ha ta­tua­to il nu­me­ro 21, co­me mai? «21 so­no le let­te­re dell’al­fa­be­to con cui scri­vo il rap, 2 + 1 è 3, il nu­me­ro per­fet­to e, so­prat­tut­to, io so­no na­to il 21/12». È cu­spi­de. «Non me l’ha mai det­ta nes­su­no que­sta co­sa. Sei uno stron­zo sì, cu­spi­de pro­prio no». Pagg. 68-69: T-shirt, Cap­pel­li­no, Giac­ca da smo­king, Oc­chia­li da so­le e pan­ta­lo­ni, vin­ta­ge. L’au­to è una Mul­san­ne Speed MY16. Groo­ming Eri­ca Vel­li­ni@Gree­nap­ple.

Tri­to­lo – But­not. Er­me­ne­gil­do Ze­gna. Ben­tley LRG.

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