Na­tu­ra co­me cu­ra?

Scri­ve­re di in­set­ti, Dna, ra­ne do­ra­te e pae­sag­gi fa­mi­glia­ri og­gi, for­se, ha si­gni­fi­ca­ti nuo­vi

Vanity Fair (Italy) - - Carpe Diem - di LAU­RA PEZZINO

Sap­pia­mo tut­to su co­me si im­po­sta uno smart­pho­ne o un fil­tro di In­sta­gram. Ma tut­to, o qua­si, ci sfug­ge dei no­stri vi­ci­ni più pros­si­mi. Non del con­do­mi­nio o dell’uf­fi­cio. «Lo­ro» so­no ovun­que in­tor­no a noi: so­no un mi­liar­do di mi­liar­di (li han­no con­ta­ti), vec­chi 300 mi­lio­ni di an­ni e, con ogni pro­ba­bi­li­tà, so­prav­vi­ve­ran­no a noi gio­va­ni (ne ab­bia­mo ap­pe­na 200 mi­la) ho­mo sa­piens. So­no gli in­set­ti, pas­sio­ne di tan­ti bam­bi­ni, or­ro­ri di qua­si ogni adul­to. Su di lo­ro, Mar­co Bel­po­li­ti ha scrit­to un li­bret­to, La stra­te­gia del­la far­fal­la (3, Guan­da, pagg. 144, € 12), pie­no di cu­rio­si­tà e delizie. Non so­lo il pro­fes­so­re scrit­to­re, pur am­bi­va­len­te («mi at­trag­go­no e mi re­spin­go­no»), rie­sce a far­ci ap­pas­sio­na­re al­la vi­ta del­le for­mi­che – che han­no in­ven­ta­to l’agri­col­tu­ra (col­ti­va­no i fun­ghi), la tes­si­tu­ra (cu­cio­no le fo­glie) e l’al­le­va­men­to (mun­go­no gli afi­di) – ma an­che a di­mo­stra­re i «su­per po­te­ri» del­le api – riescono a di­stin­gue­re l’odo­re di un og­get­to ton­do da uno trian­go­la­re. Nel li­bro, sfio­ra qua­si la poe­sia quan­do de­scri­ve il bal­lo d’amo­re del­le luc­cio­le: «La fem­mi­na di Lam­py­ris lu­si­ta­ni­ca at­ti­ra i ma­schi ri­spon­den­do ai lam­pi che av­vi­sta, co­sì da orien­ta­re, co­me una pi­sta d’at­ter­rag­gio dell’ae­ro­por­to, l’ar­ri­vo dei cor­teg­gia­to­ri; la tra­iet­to­ria di di­sce­sa se­gue for­me cir­co­la­ri e a spi­ra­le». Il te­sto di Bel­po­li­ti si in­se­ri­sce nel rin­vi­go­ri­to fi­lo­ne del na­tu­re wri­ting, che but­ta le ra­di­ci nell’800 (da Dar­win a von Hum­boldt a Tho­reau) e ar­ri­va a og­gi, con le ope­re di Ri­chard Ma­bey (il nuo­vo li­bro, Il più gran­de spet­ta­co­lo del mon­do, usci­rà a ot­to­bre per Pon­te al­le Gra­zie), Ro­bert Mac­far­la­ne (Luo­ghi sel­vag­gi, Ei­nau­di), Fre­drik Sjö­berg (L’ar­te di col­le­zio­na­re mo­sche, Iper­bo­rea), He­len Mac­do­nald (Io e Ma­bel, Ei­nau­di) e, pri­ma, il ge­nio W. G. Se­bald. Per que­sti au­to­ri, le co­se del­la na­tu­ra por­ta­no sem­pre ad al­tro. Spes­so si trat­ta di un me­to­do di guar­da­re al mon­do che com­pren­da an­che quel­lo che so­li­ta­men­te ri­ma­ne fuo­ri dall’in­qua­dra­tu­ra. Una let­tu­ra del pae­sag­gio che ci cir­con­da, in un mo­vi­men­to di av­vi­ci­na­men­to che tal­vol­ta fi­ni­sce con l’im­mer­sio­ne. Ve­ri e pro­pri viag­gi: nell’in­fi­ni­ta­men­te pic­co­lo, co­me una sequenza di Dna, il cui spar­ti­to ci vie­ne let­to da Sam Kean nel Pol­li­ce del vio­li­ni­sta (1, Adel­phi, pagg. 564, € 30; trad. di G. Mu­ro) – do­ve si leg­ge che, nel Mi­chi­gan de­gli an­ni ’30, suor Mi­riam in­dos­sa­va il cap­pel­lo­ne da mo­na­ca an­che in la­bo­ra­to­rio – fi­no all’in­fi­ni­ta­men­te im­pen­sa­bi­le, co­me La se­sta estin­zio­ne (4, Ne­ri Poz­za, pagg. 380, € 20; trad. di C. Ped­dis) con cui Eli­za­be­th Kol­bert ha vin­to il Pu­li­tzer e, a par­ti­re dal­la scom­par­sa del­la ra­na d’oro di Pa­na­ma, rin­trac­cia gli indizi del­la pros­si­ma ca­ta­stro­fe che avrà co­me re­spon­sa­bi­le un’uni­ca spe­cie (in­do­vi­na­te qua­le). Se tut­to que­sto è da­van­ti a noi, non re­sta che guar­dar­lo. In Con gli oc­chi aper­ti (2, Exòr­ma, pagg. 360, € 21), An­drea Cor­tel­les­sa ha chie­sto a 20 scrit­to­ri ita­lia­ni (bra­vis­si­mi) di rein­ter­pre­ta­re un luo­go co­no­sciu­to (c’è pu­re Gar­da­land ri­vis­su­to co­me ma­de­lei­ne da Car­bé) in mo­do da sta­bi­li­re (o ri­sta­bi­li­re) con es­so una con­nes­sio­ne in­trin­se­ca, qua­si una sor­ta di pan­tei­smo me­tro­po­li­ta­no (co­me la fon­te di Vau­clu­se di Gi­bel­li­ni), che al­tro non è che la ri­cer­ca di una ri­na­sci­ta, o una ri­sur­re­zio­ne (co­me la En­na ma­liar­da di Ren­da).

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