Il po­te­re del con­tor­no

Da do­ve ar­ri­va l’ispi­ra­zio­ne per un th­ril­ler? Lo ab­bia­mo chie­sto a un au­to­re che di me­stie­re fa il gior­na­li­sta di cro­na­ca ne­ra

Vanity Fair (Italy) - - Carpe Diem - Di MAS­SI­MO LUGLI

n in­tri­co di cu­ni­co­li sot­ter­ra­nei in pe­nom­bra, cal­do asfis­sian­te, umi­di­tà che to­glie il re­spi­ro, at­mo­sfe­ra da ser­ra, tra Viag­gio al cen­tro del­la Ter­ra e Sus­si e Bi­ri­bis­si. È una pian­ta­gio­ne di ma­ri­jua­na sco­per­ta qual­che an­no fa dal­la fi­nan­za nel sot­to­suo­lo di Ro­ma, pe­ri­fe­ria sud est. Do­po la con­fe­ren­za stam­pa, in­si­sto per una sor­ta di vi­si­ta gui­da­ta e, a ma­lin­cuo­re, ven­go ac­con­ten­ta­to. Quan­do emer­go ho la pia­ce­vo­le sen­sa­zio­ne di aver fat­to una sau­na com­ple­ta­men­te ve­sti­to ma, nean­che 5 ore do­po, la pian­ta­gio­ne è la lo­ca­tion di un bra­no del mio ro­man­zo, Os­ses­sio­ne proi­bi­ta (2013), pro­ta­go­ni­sta Marco Cor­vi­no, il mio al­ter ego let­te­ra­rio. Suc­ce­de di con­ti­nuo: la sce­na di un omi­ci­dio, un’in­da­gi­ne dif­fi­ci­le, gli uf­fi­ci del nu­cleo in­ve­sti­ga­ti­vo dei ca­ra­bi­nie­ri, una spa­ra­to­ria in stra­da. Tut­ti spun­ti pre­zio­si per un gior­na­li­sta con vel­lei­tà let­te­ra­rie. Qua­rant’an­ni di ne­ra for­ni­sco­no una mo­le po­de­ro­sa di ma­te­ria­le da cui at­tin­ge­re ma… Il pro­ble­ma è che un ro­man­zo non è un pez­zo di cro­na­ca e que­sto sem­bra la­pa­lis­sia­no. Co­no­sce­re po­li­ziot­ti, ca­ra­bi­nie­ri e

Uma­gi­stra­ti, sa­pe­re co­me fun­zio­na un’in­chie­sta giu­di­zia­ria, es­se­re un esper­to di in­da­gi­ni scien­ti­fi­che non ba­sta. I per­so­nag­gi de­vo­no vi­ve­re: non so­lo azio­ne ma an­che sen­ti­men­ti, emo­zio­ni, dub­bi, pro­ble­mi per­so­na­li. Un al­tro sco­glio su cui il gior­na­li­sta-scrit­to­re s’in­ca­glia spes­so è il dia­lo­go. Abi­tua­ti al­la tec­ni­ca dell’intervista, ne fac­cia­mo qua­si sem­pre un sem­pli­ce scam­bio di in­for­ma­zio­ni. In real­tà, spes­so, i con­tor­ni so­no più im­por­tan­ti del­la so­stan­za. L’at­mo­sfe­ra, a mio mo­de­sto pa­re­re, in un noir è tut­to: il let­to­re de­ve ave­re l’im­pres­sio­ne di en­tra­re, di per­so­na, nel­la stan­za de­gli in­ve­sti­ga­to­ri o in un bar di ma­la­vi­to­si. Mo­di di di­re, di com­por­tar­si, di ve­sti­re, di at­teg­giar­si che pos­so­no sem­bra­re se­con­da­ri, nel­la tra­ma, mol­te vol­te ne so­no il suc­co. Que­sta con­sa­pe­vo­lez­za, nel cor­so di tre­di­ci ro­man­zi pub­bli­ca­ti con New­ton Comp­ton (in tut­to han­no ven­du­to 200 mi­la co­pie, ndr), mi ha co­stret­to a re­set­ta­re da ci­ma a fon­do il mio mo­do di scri­ve­re. Ed è l’uni­co con­si­glio che pos­so da­re a chi vuo­le in­tra­pren­de­re la stes­sa stra­da: guar­da­re la real­tà da una pro­spet­ti­va di­ver­sa, non fron­ta­le ma la­te­ra­le. Io ci sto an­co­ra la­vo­ran­do. di Mas­si­mo Lugli (New­ton Comp­ton, pagg. 384, ¤ 9,90) è l’ul­ti­mo ca­pi­to­lo (in usci­ta il 25/8) del­la tri­lo­gia romana, ini­zia­ta a giu­gno, che ruo­ta at­tor­no al­la stra­na ami­ci­zia tra Va­si­le, schia­vo in un cam­po rom, e Fla­vio, ra­gaz­zo ric­co e vi­zia­to.

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