L’ul­ti­mo dei so­cia­li­te

Jay McI­ner­ney chiu­de la «tri­lo­gia del­le lu­ci». Due ri­tor­ni: la coppia «fe­li­ce» Rus­sell-Cor­ri­ne e New York. Di cui lui è lo scrit­to­re mon­da­no

Vanity Fair (Italy) - - Carpe Diem - Di MAR­CO DRA­GO

era una vol­ta lo scrit­to­re «mon­da­no», a pro­prio agio sia sul­le pagine dei to­mi di cri­ti­ca sia su quel­le dei ro­to­cal­chi. Fran­cis Scott Fi­tz­ge­rald, Tru­man Ca­po­te, il gio­va­ne Ar­ba­si­no. In­tel­let­tua­li al­ler­gi­ci all’iso­la­men­to che si so­no gu­sta­ti il mon­do fi­no all’ul­ti­mo mor­so, in mo­di di­ver­si a se­con­da del­le di­ver­se epo­che in cui han­no vis­su­to. Ne esi­sto­no sem­pre me­no, di que­sti ti­pi, la cri­si ha dra­sti­ca­men­te ri­dot­to il nu­me­ro di scrit­to­ri fa­mo­si a li­vel­lo del­le rock­star (non esi­sto­no nem­me­no più le rock­star). Se si par­la di Jay McI­ner­ney, pe­rò, si con­vie­ne che la tra­di­zio­ne non è del tut­to esau­ri­ta. È lui a de­te­ne­re lo scet­tro di re del­la vi­ta mon­da­na new­yor­ke­se: nel­la se­con­da me­tà de­gli an­ni Ot­tan­ta ha fat­to coppia fis­sa con Bret Ea­ston El­lis a tut­te le fe­ste più esclu­si­ve di Ma­n­hat­tan; lui ave­va sban­ca­to con Le mil­le lu­ci di New York, Ea­ston El­lis con Me­no di zero. I due ro­man­zi era­no riu­sci­ti pro­di­gio­sa­men­te a in­ter­cet­ta­re in di­ret­ta lo spi­ri­to del tem­po, pun­tan­do su un bel trit­ti­co di in­gre­dien­ti: co­cai­na, de­na­ro e va­cui­tà. Men­tre El­lis al­le fe­ste ci an­da­va a cac­cia di ap­pun­ti per Ame­ri­can Psy­cho, McI­ner­ney ci an­da­va per­ché le fe­ste gli pia­ce­va­no dav­ve­ro.

C’Tren­ta­due an­ni e una de­ci­na scar­sa di ro­man­zi do­po quel mi­ra­bi­le esor­dio, McI­ner­ney è len­ta­men­te in­vec­chia­to com’era le­ci­to so­spet­ta­re che in­vec­chias­se: è di­ven­ta­to un gran­de esper­to di vi­ni, e i suoi ro­man­zi si so­no via via sem­pli­fi­ca­ti. Il ba­ci­no di let­to­ri – e, so­prat­tut­to, let­tri­ci – è de­sti­na­to ad al­lar­gar­si con La lu­ce dei gior­ni, ter­zo vo­lu­me de­di­ca­to al­la coppia Rus­sell e Cor­ri­ne Cal­lo­way. Si par­la tan­to di ma­tri­mo­nio, e l’au­to­re lo fa dall’al­to del­la com­pe­ten­za ma­tu­ra­ta spo­san­do­si ben quat­tro vol­te (la pri­ma con la mo­del­la Lin­da Ros­si­ter e l’ul­ti­ma con l’ere­di­tie­ra An­ne Hear­st). Quel­lo tra Rus­sell e Cor­ri­ne è uno dei po­chi ma­tri­mo­ni fe­li­ci del­la let­te­ra­tu­ra con­tem­po­ra­nea: li­ti­ga­no, non si ca­pi­sco­no, si tra­di­sco­no e col­ti­va­no se­gre­ti in­con­fes­sa­bi­li da un quar­to di se­co­lo; ma si ama­no. Pri­ma era­no friz­zan­ti ed en­tu­sia­sti, ades­so so­no stan­chi e ir­ri­ta­ti; ma si ama­no. A Cor­ri­ne pia­ce sem­pre al­me­no un al­tro uo­mo, Rus­sell non se ne ac­cor­ge per­ché trop­po im­pe­gna­to a par­la­re di vi­ni; ma si ama­no. Un ma­tri­mo­nio che reg­ge a tut­te le tem­pe­ste del­la vi­ta: una man­na per let­to­ri e let­tri­ci (ma­ga­ri uni­ti in ma­tri­mo­nio) che al­la let­te­ra­tu­ra chie­do­no prin­ci­pal­men­te con­so­la­zio­ne e con­fer­me sul­le pro­prie scel­te esi­sten­zia­li.

LA LU­CE DEI GIOR­NI

di Jay McI­ner­ney (Bom­pia­ni, pagg. 518, ¤ 20; trad. di An­drea Sil­ve­stri)

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