Cli­ve, mi fai un cock­tail?

Pro­ta­go­ni­sta di un cor­to­me­trag­gio di­ret­to da Pao­lo Sor­ren­ti­no, CLI­VE OWEN è un per­fet­to bar­ten­der. A ca­sa, in­ve­ce, si ri­las­sa guar­dan­do il Li­ver­pool (e man­gian­do pa­sta ai tar­tu­fi)

Vanity Fair (Italy) - - Carpe Diem - Di ISA­BEL­LA MAZZITELLI

re e ore a pre­pa­ra­re cock­tail sul set, e Cli­ve Owen è di­ven­ta­to qua­si un esper­to del­la mi­xo­lo­gy, l’ar­te di mi­sce­la­re. «Ne ho pre­pa­ra­ti un sac­co. C’era­no due pro­fes­sio­ni­sti ac­can­to a me, pron­ti a gui­dar­mi e cor­reg­ger­mi men­tre li fa­ce­vo. Be’, ho pas­sa­to il te­st: non ho avu­to bi­so­gno di con­tro­fi­gu­re, ho dop­pia­to me stes­so. Non ma­le, eh?». Se la ri­de, Owen, con lo sguar­do ver­de ac­qua da ra­gaz­zo cin­quan­ten­ne (se­xy) del­la por­ta ac­can­to: se non è un bar­ten­der pro­fes­sio­ni­sta, cer­ta­men­te è il più af­fa­sci­nan­te bar­ten­der del mon­do. La lau­rea ho­no­ris cau­sa l’at­to­re in­gle­se se l’è gua­da­gna­ta sul cam­po a Ci­ne­cit­tà, du­ran­te le ri­pre­se del noir Kil­ler in Red, cor­to­me­trag­gio di set­te mi­nu­ti scrit­to e di­ret­to per Cam­pa­ri dal pre­mio Oscar Pao­lo Sor­ren­ti­no: un th­ril­ler su un cock­tail ine­di­to, una sto­ria che sa­rà pre­sen­ta­ta in an­te­pri­ma il 24 gen­na­io 2017 a Ro­ma, in­sie­me ai Cam­pa­ri Red Dia­ries, do­di­ci sto­rie di cock­tail di­ret­te dal gio­va­ne film­ma­ker Ivan Oli­ta. Un pro­get­to di co­mu­ni­ca­zio­ne af­fi­da­to per la pri­ma vol­ta al lin­guag­gio del ci­ne­ma, e pen­sa­to per il web. Owen è un in­gle­se mo­ri­ge­ra­to, se non al­tro dal pun­to di vi­sta al­co­li­co: nien­te bir­re tie­pi­de nel­la sua ado­le­scen­za a Co­ven­try, e nien­te ec­ces­si, mai. «Amo il vi­no, l’ot­ti­mo vi­no, e so­no un foo­die. Per me la ce­na per­fet­ta è una pa­sta con i tar­tu­fi e un gran ros­so». Ma non chie­de­te­gli di spe­ri­men­ta­re ai for­nel­li. «Non mi de­fi­ni­rei af­fat­to un cuo­co: pos­so fa­re qual­co­sa per le mie ra­gaz­ze quan­do han­no fa­me, ma que­sto non vuol di­re che so cu­ci­na­re. Lo man­gia­no sì, ma mia mo­glie fa mol­to me­glio. An­che lo­ro ama­no il ci­bo, a vol­te han­no ami­ci a ce­na: in quel ca­so, cam­po li­be­ro, mia mo­glie e io ce ne an­dia­mo, tan­to lo­ro so­no bra­ve».

OS­po­sa­to dal 1995 con Sa­rah-Ja­ne Fen­ton, an­che lei at­tri­ce – ga­leot­to fu il pal­co­sce­ni­co di un Ro­meo e Giu­liet­ta, i due nei ruo­li prin­ci­pa­li – Cli­ve Owen in real­tà ha po­co tem­po per go­der­si la ca­sa lon­di­ne­se e le fi­glie Han­nah (19 an­ni) ed Eve (17). L’at­to­re di Go­sford Park, The Bour­ne Iden­ti­ty, Clo­ser, una car­rie­ra de­ci­sa a 13 an­ni e quin­di qua­si qua­ran­ten­na­le, tra pro­get­ti rea­liz­za­ti e an­co­ra da rea­liz­za­re è ubi­quo: Va­le­rian e la cit­tà dei mil­le pia­ne­ti di Luc Bes­son con Ca­ra De­le­ving­ne – la più co­sto­sa pro­du­zio­ne fran­ce­se di sem­pre, in usci­ta l’an­no pros­si­mo –, Anon di An­drew Nic­col, su un mon­do do­ve la pri­va­cy non esi­ste più, In­vi­si­ble del pre­mio Oscar per No Man’s Land Da­nis Ta­no­vić, do­ve sa­rà un la­va­ve­tri lon­di­ne­se, e na­tu­ral­men­te la par­te che ha se­gna­to il suo ri­tor­no in Tv, quel­la del dot­tor John Thac­ke­ry, il chi­rur­go co­cai­no­ma­ne di The Knick. Tut­ti ruo­li che più lon­ta­no di co­sì dal­la sua per­so­na­li­tà non si po­treb­be, ma d’al­tra par­te Owen ha sem­pre det­to di ama­re i per­so­nag­gi sco­mo­di, per lo me­no con­tro­ver­si, oscu­ri se non men­tal­men­te in­sta­bi­li, per quan­to con un aplomb per­fet­to e, se pos­si­bi­le, abi­ti di sar­to­ria in­dos­sa­ti im­pec­ca­bil­men­te su un fi­si­co lun­go, asciut­to, an­co­ra da ra­gaz­zo. Si tie­ne in for­ma con lo sport, vi­sto che aman­do la cu­ci­na è da esclu­de­re la die­ta? Pa­re di no: «Ho gio­ca­to a cal­cio da ra­gaz­zo, co­me cen­tro­cam­pi­sta, ma ero de­ci­sa­men­te non do­ta­to. Il cal­cio pre­fe­ri­sco ve­der­me­lo al­la te­le­vi­sio­ne. An­zi, le di­rò di più: la mia se­ra­ta per­fet­ta è da­van­ti al­la Tv, guar­dan­do una gran par­ti­ta. Pos­si­bil­men­te del Li­ver­pool. Se­con­do me de­vo al la­vo­ro il me­ri­to del­la mia for­ma fi­si­ca: mi rin­vi­go­ri­sce, mi tie­ne vi­vo, mi fa pen­sa­re».

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