Los restos de La Moncloa
Desde que supe el nombre del Nobel de Literatura no dejo de figurarme a su personaje más célebre, el mayordomo Stevens, con las mismas impasibles facciones de don Mariano. Lo imagino estos días atravesando en soledad los pasillos de La
Moncloa, recolocando un cuadro torcido, estudiando el lustre de los zócalos, descorriendo audaz algún visillo para volver a correrlo enseguida con un mohín de repugnancia: «Cuánta sentimentalidad desatada ahí fuera. Qué falta de contención. Unos se atreven a imponerme la aplicación de cierto artículo de bárbara contundencia. Los otros se obstinan en desobedecer las leyes, como si tal cosa fuera concebible. Nunca encareceré lo suficiente las ventajas educativas que reporta ser hijo de un juez», reflexiona flemático al oído de miss Kenton, el ama de llaves, que es Soraya.
El mayordomo del Ejecutivo se considera a sí mismo un hombre cabal. El único estadista en pie tras la desagradable urgencia manifestada por el joven Monarca. Hace mucho que Stevens/Rajoy se niega a expresar sus sentimientos fuera del ámbito estrictamente deportivo. Mezclar el corazón con la política: qué grosería. No es eso lo que me ha traído hasta aquí, rememora. Ni lo que le ha mantenido allí en tiempos de mudanza de todo lo considerado inmutable. ¿Por qué el sarampión sedicioso de Cataluña iba a requerir un tratamiento diferente? El tiempo lo cura todo. ¡No se cambia lo que funciona!
Veamos. El presidente se ha parapetado sucesivamente detrás de los jueces, detrás de la policía, detrás del Rey y por último detrás de la banca. Pero no es que dispusiera todos esos parapetos dentro de un plan consciente e integral de defensa. Sencillamente adoptó su estrategia más depurada: la quietud. Dejó que a los distintos actores del drama –también a la oposición, de Rivera a Aznar, pasando por Guerra– los devorara la impaciencia y fueran anticipándose. Hasta que el más poderoso de los caballeros tocó a rebato y fuga, y el partido de la burguesía catalana (el órgano vital del independentismo nunca estuvo en el pecho, sino en el bolsillo) empezó a exhibir prometedoras fisuras. Ellas le permitirán a nuestro mayordomo ganar lo único que le importa: tiempo. En arte es muy difícil decir algo que sea tan bueno como no decir nada, advirtió Wittgenstein. En política es muy difícil hacer algo que sea tan seguro como no hacer nada, propone Rajoy. Así han ido cayendo sus adversarios, víctimas del adulto ejercicio de la responsabilidad. Don Mariano no es ni responsable ni irresponsable: ha inventado la arresponsabilidad. El blindaje perfecto contra la erosión del poder. Si le sale ahora, será su obra maestra. Pero cuidado. La de Ishiguro nos enseñó que las maneras más templadas podían fraguar el más infame de los contubernios.