No, no pasa nada

o, no pasa nada. México está detrás hacia dentro lo alto en una infinitud que siempre es tragedia.

Estallidos de cuetes ‘‘o huaFiesta globera que requiere de muertos calcinados para negar el dolor pasado, por uno nuevo. Que arrastra, mece y lleva seducidos cautivados al peligro.

Velas en el mar atraídas al desorden, lo caótico y la desintegración.

Esta semana los 69 cuerpos aparecidos en fosa clandestina en Colima. No, no pasa nada.

Un día los caballos vivirán en las tabernas y las hormigas furiosas atacarán los cielos amarillos que se refugian en los ojos de las vacas. Otro día

Veremos la resurrección de las mariposas disecadas y aun andando por un paisaje de esponjas y barcos mudos. Veremos brillar, nuestro anillo y manar rosas de nuestra lengua.

Fantasía de Federico que anuncia nuestro fatalismo. Sólo pensamientos negros esta semana, tan negra, como el humo de Tlahuelilpan –horror de imaginar las quemaduras de difícil sanación de los heridos–. Sólo afiladas ruedas de lenguas de fuego que manan rosas negras. Semana que confronta con el desamparo original entre pesares y recuerdos ahumados.

México, mientras tanto, mientras tanto, ay, enfrenta su propia muerte, frente al fantasma del riesgo tecnológico. Días tristes de los humos azul marrón. Humos que gimen ecos de fracaso, enfrentan a lo