Una nación que dispara
EN LA mentira general del Proceso destacaron por especialmente malignos los días de la matanza de agosto de 2017. Mentira, y principalísima, fue que la policía autonómica se condujera con eficacia. Sus múltiples errores acabaron en una carnicería: incluida la de los asesinos. Pasmo general hubiera producido saber que la figura emergente de aquellos días era un cobarde. Astutamente los líderes sediciosos lo pusieron al frente de la propaganda. Aquel Trapero mayor en uniforme saturó las fantasías del pueblo catalunyés. Se convirtió incluso en una figura sexy: era a la vez su pistola y la felicidad de verle. Y sus cómicos balbuceos, buenu, pues molt bé, pues adiós, se imprimían como endecasílabos. Pero solo era el cobarde que no se atrevería a desmontar el referéndum cuando pudo hacerlo; que diseñaría la cobarde doblez con que los hombres a su cargo protegieron, al tiempo, el referéndum y a sí mismos, burlando la ley; el que en el juicio del Supremo accedería cobardemente a encarnar la principal prueba de cargo contra los dirigentes políticos; y el que, cobardemente, antes que asumir la mínima responsabilidad de sus actos, declararía en su propio juicio –con graves consecuencias absolutorias– que tenía un plan para detener a Carles Puigdemont, cuando había sido su principal cómplice. Aun estos días, el vicioso
Se extraña el mundo de que ayer la escoria catalunyesca no guardara un minuto de silencio por las víctimas de las Ramblas
cobarde, ha sido capaz de prolongarse, declarando que el Cni lo ayudó mucho: después de haber facilitado con su gomoso silencio de años que la sedición arrastrara una y otra vez por el fango de la calumnia al Cni y al conjunto del Estado, acusándoles de haber organizado el atentado para lograr la disolución de la conjura nacionalista.
Cualquier revolución necesita sangre y la catalunyesca lo sabía. De ahí que la sangre vertida en las Ramblas se adecuase capilarmente a sus objetivos. Sangre de gentes que pasaban. Guiris. Se extraña el mundo de que ayer la escoria catalunyesca no guardara un minuto de silencio por las víctimas y que, incluso, la Giganta, patético polichinela, acudiera a rendir homenaje a los irreductibles. ¡Quia víctimas! Solo existieron para redondear el mito. Una nación no existe hasta que dispara. Y los muertos de las Ramblas –aquel consejero Forn, manoseándolos, logró distinguir a los que eran catalanes y a los que eran españoles– murieron para eso. Para permitir el despliegue onírico de un cuerpo de 14.000 soldados que iba a conquistar la independencia con su perfecto cobarde al frente. Sangre fácil. Cuando en octubre hubo que poner sangre propia bastó una ceja rota para que la farsa armada miserablemente en agosto acabara.