Diario de un nihilista
Égloga urbana Vomita la avenida, exhausta e inexhaurible, coches que los semáforos pastorean, rueda al paso y guarda cada nube, cíclope en su regazo, un relámpago ciego sobre el aire fusible.
Cláxones como esquilas cubren el inaudible lamento de sirenas que sangran al ocaso; calles embotelladas, la glorieta es un vaso, la clepsidra del tiempo gotea imperceptible.
Puente peatonal, do aguardo a mi pastora que moja sus sandalias en aceras de lluvia, ya empezó la película quizá en la Cineteca.
Embellece su cuerpo la penumbra a deshora cuando como un relámpago ondea su espalda rubia en este cotidiano apocalipsis azteca.
Perla Vivimos de milagro o de mentiras, de ilusiones que al fin son disparates: ves la belleza en sus escaparates, garabato es la página a que aspiras.
Arranca, pues, el palimpsesto en tiras del cuerpo que desvela a los abates, la súcuba que en sórdidos combates destemplara los huesos y las liras.
Sócrates en su crátera cicuta beba otra vez, que muestra la belleza en mucha claridad muchos engaños.
En la perla barroca de esta gruta apura la sustancia y la sorpresa que han agotado tus mejores años.
Mandarín Agotó la soberbia en vanidades. Arribista internacional, Octavio sentó plaza de crítico y de sabio y ese sillón le ha respetado el Hades.
Vano eco es la actual de otras edades. Fïado de su astro y de su labio, cada volumen suyo fue astrolabio que hoy naufraga en las vastas soledades.
El vanidoso culto a lo moderno le quitó seriedad a su amplia obra, a su filosofía improvisada.
Más con ella ganó el millón hodierno, el cual aún tramposamente cobra, cual mandarín del ruido y de la nada.