ﻟﻴﺲ ﻟــﺪّي ﻃﻘﺲ واﺣــﺪ ﻓﻲ اﻟﻜﺘﺎﺑﺔ.. أﻧـﺎ ﻣﺘﻘﻠﺐ اﻟـﻤـﺰاج داﺋـًﻤـﺎ.. ﻣﺎ ﻳﻤﻴﺰ ﻃﻘﺴﻲ اﻧﻀﺒﺎط ﻓﻮﺿﺎه

ﻛﻴﻒ أﻛﺘﺐ )١-٣(

أﻛــﺘــُﺐ ﻣــﻨــﺬ أرﺑــﻌــﻴــﻦ ﻋـــﺎًﻣـــﺎ، أي ﻣــﻨــُﺬ ﻋــﺎم ٢٨٩١م، ﻏــﻴــﺮ أﻧـــﻨـــﻲ ﻟـــﻢ أﻧــﺸــﺮ إﻻ ﻓـــﻲ ﻋــﺎم ٢١٠٢م، ﻋﺸُﺮ ﺳﻨﻮات ﺗﻔﺼﻞ ﺑﻴﻨﻲ اﻟﻴﻮم وﺑﻴَﻦ أّول ُﻣﺴّﻮدة دﻓﻌُﺖ ﺑﻬﺎ ﺧﺎرَج ﺣﺪودي. اﻟﻜﺘﺎﺑﺔ وﻻدة، وﻻدٌة ﻋـﺴـﻴـﺮٌة ﻏــﺎﻟِــﺒًــﺎ، وﺧــﺎّﺻــﺔ ﺗﻠﻚ اﻟﺒﺪاﻳﺎت، اﻷﻓﻜﺎر اﻷوﻟــﻰ، اﻟﺸﺮارة اﻟﺘﻲ ﺗﻠﺘﻤﻊ ﻓﻲ اﻟـّﺬﻫـﻦ ﻣﻦ أﺟـﻞ أْن ﺗﺴﻴﺮ اﻟـّﻨـﺎر ﺑﻌَﺪ ذﻟﻚ ﻓﻲ اﻟﻌﻤﻞ ﻓﺘﺄﺗﻲ ﻋﻠﻴﻪ ﻛﻠﻪ، ﺗﻠﻚ اﻟﺸﺮارة ﺗﺄﺧﺬ ﻣﻌﻬﺎ روح اﻟﻜﺎﺗﺐ. ﻟﻴﺲ ﻟﺪي ﻃﻘﺲ واﺣﺪ ﻓﻲ اﻟﻜﺘﺎﺑﺔ، أﻧﺎ ﻣﺘﻘﻠﺐ

ٌُ ًّ اﻟﻤﺰاج داﺋﻤﺎ، ﻣﺎ ﻳﻤﻴﺰ ﻃﻘﺴﻲ اﻧﻀﺒﺎط ﻓﻮﺿﺎه، اﻟﻔﻮﺿﻰ اﻟﺨﻼﻗﺔ ﻛﻤﺎ ﻳﻘﻮﻟﻮن، أﻧــﻮاع ﻣﺘﻌﺪدة

ٌّ ﻣـﻦ اﻟـﻌـﺬاﺑـﺎت اﻟـﺘـﻲ أﻋــﺎﻧــﻲ ﻣﻨﻬﺎ ﺣـﺘـﻰ ﺗﺴﻘﻂ ﺛﻤﺮة اﻟﻜﺘﺎﺑﺔ ﻧﺎﺿﺠﺔ، ﻋﺬاﺑﺎت ﻓﻲ ﻣﺴﺘﻮﻳﺎت ﻫﺮﻣﻴﺔ؛ ﻓﺎﺧﺘﻴﺎر اﻟﻔﻜﺮة ﻋــﺬاب، واﻻﺳﺘﻌﺪاد اﻟﻨﻔﺴﻲ ﻟﻠﻜﺘﺎﺑﺔ ﻋــﺬاب، واﻟـﺸـﺮوع ﻓﻲ اﻟﻜﺘﺎﺑﺔ ﻋﺬاب، واﺧﺘﻴﺎر ﻋﻨﻮان اﻟﻌﻤﻞ ﻋﺬاب، واﻟﺨﺮوج ﻣﻦ اﻟﻌﻤﻞ ﺑﺈﻧﻬﺎﺋﻪ -ﺑﺄّﻳﺔ ﻃﺮﻳﻘﺔ ﻛﺎﻧْﺖ- ﻋﺬاٌب. ﻏﻴﺮ أن ﻫﺬا اﻟﻌﺬاب ﻟﻪ وﺟﻪ آﺧﺮ ﻣﻦ اﻟﻤﺘﻌﺔ،

ّّ ﻓﻠﻮﻻ أﻧﻨﻲ أﺳﺘﻤﺘﻊ ﺑﻤﺎ أﻛﺘﺐ ﻟﻤﺎ اﺟﺘﺮﺣﺖ ﻫﺬا اﻟﻌﺬاب ﻃﻴﻠﺔ ﻫﺬه اﻟﻌﻘﻮد اﻷرﺑﻌﺔ!

أذَرع اﻟــﺒــﻴــﺖ ﺟــﻴــﺌــًﺔ وذﻫـــﺎﺑًـــﺎ إذا ﺻــﺎَدْﺗــﻨــﻲ اﻟــﻔــﻜــﺮة، آﻛــــﻞ ﻛـــﻞ ﺷـــﻲء أﺟـــﺪه ﻓــﻲ ﻃـﺮﻳـﻘـﻲ، أﺣﺪث ﺟﻠﻴﺴﻲ دون أن ﻳﻜﻮن ﻟﻤﺎ أﻗﻮﻟﻪ ﻣﻌﻨﻰ، ﻳﺴﺄﻟﻨﻲ ﻓﻼ أﺟﻴﺐ، وﻳﺴﺘﻤﻊ إﻟـﻲ ﻓﻴﻮﻗﻦ أﻧﻨﻲ أﻫـــﺬي. أﻫــﺎﺗــﻒ ﺻـﺪﻳـﻘـﺎ ﻗـﺪﻳـًﻤـﺎ ﻣــّﺮ ﻋﻠﻰ آﺧﺮ ﻟـﻘـﺎٍء ﺑـﻪ ﻋﺸﺮ ﺳــﻨــﻮات، ﻟﻴﺲ ﻫﻨﺎك ﻣـﻦ ﺳﺒﺐ ﻟﻠﻤﻜﺎﻟﻤﺔ، إﻧﻬﺎ ﻣﻜﺎﻟﻤﺔ ﻣﺎ ﺑﻌﺪ ﻣﻨﺘﺼﻒ اﻟﻠﻴﻞ، أﻧﺎ ﺧﺎﺋﻒ وأرﻳﺪ أي ﺻﻮت ﻣﻦ أﺟﻞ ﺗﺸﺠﻴﻌﻲ، وأﻧﺎ ﻏﺮﻳ ٌﻖ أﺗﻌ ّﻠﻖ ﺑﺄ ّﻳﺔ ﻗ ّﺸﺔ وﻟﻮ ﻛﺎﻧ ْﺖ وﻫ ًﻤﺎ.

ﺣﻴ َﻦ أﺷﺮ ُع ﺑﻌ َﺪ أ ّول ﺗﻤﺰﻳ ٍﻖ ﻟﻠﺠﺴﺪ واﻟ ّﺮوح، ﻳﻨﻬﺎل ﻛـّﻞ ﺷـﻲء ﺑﻄﺮﻳﻘٍﺔ ﻋﺠﻴﺒﺔ؛ إّﻧﻬﺎ اﻟﻔﺄرة اﻟﺘﻲ ﻓﺘﺤْﺖ َﺳّﺪ ﻣﺄرب. أﻧﺰل إﻟﻰ ﻣﻜﺘﺒﻲ اّﻟﺬي

ِﻘﻲ ﻳـﻘـﻊ أﺳـﻔـﻞ اﻟـﺒـﻴـﺖ ﻓــﻲ اﻟــﱠﺴــَﺤــﺮ، واﻟــّﻠــﻴــﻞ ﻳُﻠ ﺳﺮﺑﺎﻟَﻪ اﻟُﻤﻄﻤﺌِﻦ ﻋﻠﻰ ﻛّﻞ ﺷﻲء، أﺗﺴّﻠﻞ ﺑﻬﺪوٍء وﺧــﻔــﺔ ﻣـﺜـﻞ راﻫــــﺐ ﻣـﺘـﺒـﺘـﻞ ﻋـﺒـﺮ ﺳـﺘـﻴـﻦ أﻟــﻒ

ٍّ ﻛـﺘـﺎب إﻟــﻰ ﺣﺠﺮة اﻟﻌﻤﻞ اﻟــﺴــﺮي، أﺟـﻠـﺲ إﻟﻰ اﻟﻜﺮﺳﻲ ﺑﻀﻊ دﻗﺎﺋﻖ، أﺗـﺄﻣـﻞ، ﻻ ﺷـﻲء، ﺳﻮى اﻟﺼﻤﺖ، أﻧﺎ أﻛﺘﺐ ﻓﻲ اﻟﺼﻤﺖ، ﻣﺎ أﻛﺘﺒﻪ ﻓﻲ

ّّ اﻟّﺼﻤﺖ ﻳﺄﺗﻲ ﺷﺎﻋﺮﻳﺎ ﺳﻠﺴﺎ ﻋﺬﺑﺎ، ﻛﺄﻧﻪ ﻏﻤﺎﻣﺔ

ٌُ ﻳﻠﺘﻔﻊ ﺑـﻮﺷـﺎﺣـﻬـﺎ ﻗـﻤـﺮ ﻓــﻀــﻲ، إذا اﺿــﻄــﺮرت إﻟﻰ اﻟﻜﺘﺎﺑﺔ ﻓﻲ اﻟّﺼﺨﺐ، ﺳﺘﺄﺗﻲ ﻛﺘﺎﺑﺘﻲ ﻋﻠﻰ ﺷﺎﻛﻠﺔ ﻫــﺬا اﻟـّﺼـﺨـﺐ، ﻏـﺎﻟِـﺒًـﺎ ﻣـﺎ ﻳﻨﺘﻬﻲ اﻟﺤﺎل ﺑﺈﺣﺪى ﺷﺨﺼّﻴﺎﺗﻲ ﻓﻲ ﻫـﺬا اﻟﺠّﻮ إﻟـﻰ اﻟﻤﻮت

أو إﻟﻰ اﻻﻧﺘﺤﺎر.

ﻟﻜﻞ رواﻳــﺔ ﻋﻨﺪي دﻓﺘﺮ، اﻟﺘﺨﻄﻴﻂ اﻷوﻟــﻲ ﻟﺴﻴﺮ ّاﻷﺣـﺪاث ﻣﻬﻢ ﺟﺪا ﻋﻨﺪي، ّّ اﻟﺸﺨﺼﻴﺎت؛ ﻣــْﻦ ﺳﻴﻜﻮن اﻟﺒﻄﻞ، وﻣــﻦ ﺳﻴﻜﻮن اﻟُﻤﺴﺎﻋﺪ، وﻣﻦ ﺳﻴﻜﻮن اﻟﻜﻮﻣﺒﺎرس، ﺣﺘﻰ ﺗﻮﻗﻴﺖ ﻇﻬﻮر

ُّ ﻫـــﺬه اﻟــﺸــﺨــﺼــﻴــﺎت أو اﺧــﺘــﻔــﺎؤﻫــﺎ ﻳــﺘــﻢ ﻋﻨﺪي ﺑﺤﺴﺎب دﻗﻴﻖ، ﻫﺬه اﻟّﺸﺨﺼّﻴﺔ ﺳﺘﻈﻬﺮ ﻋﻠﻰ

- ﺳﺒﻴﻞ اﻟﻤﺜﺎل - ﻓﻲ اﻟﻔﺼﻞ اﻟﺨﺎﻣﺲ، وﺳﺘﺨﺘﻔﻲ دون ﻋﻮدة ﻓﻲ اﻟﻔﺼﻞ اﻟﺘﺎﺳﻊ، ﺗﻮﻗﻴﺖ اﻟﺮﺣﻴﻞ اﻟُﻤﻔﺎﺟﺊ أو اﻟﻈﻬﻮر اﻟﻌﺒﺜﻲ ﻟﻪ ﺧﻄﺘﻪ. اﻟﻤﻜﺎن ﻛﺬﻟﻚ، ﻏﺎﻟﺒﺎ ﻣﺎ أزوره أو أﻣﻜﺚ ﻓﻴﻪ زﻣﻨﺎ ﻳﺘﻴﺢ ﻟﺘﻔﺎﺻﻴﻠﻪ أن ﺗﺘﻐﻠﻐﻞ ﻓﻲ روﺣﻲ، إذا ﻛﺎن اﻟﻤﻜﺎن ُﻣﺴﺘﺤﻴﻼ، ﻣﺜﻞ ﺳﺠﻦ )ﺟﻠﺒﻮع( اّﻟﺬي ﻛﺘﺒُﺖ ﻋﻨﻪ رواﻳﺘﻲ ) ِﺳّﺘﺔ(، ﻓﺈ ّﻧﻨﻲ ﻻ أُﻏﺎ ِﻣﺮ ﺑﻮﺻﻔﻪ ﻗﺒﻞ أ ْن أﻟﺘﻘﻲ ﺷﺨًﺼﺎ ﻋﺎَش ﺑﻴﻦ ُﺟﺪراﻧﻪ ﺧﻤَﺲ ﺳﻨﻮات ﻋﻠﻰ اﻷﻗـــّﻞ، اﻟﻤﺸﻬﺪّﻳﺎت ﻋﻨﺪي ُﻣﻘّﺪﻣﺔ ﻋﻠﻰ اﻷﺳﻠﻮب، واﻟّﻠﻐﺔ ﻋﻨﺪي أداة اﻟﻮﺻﻒ اﻟﺤّﻴﺔ.

اﻟــ ُﺨــ ّﻄــﺔ اﻷوﻟـــﻴـــﺔ ﻋــﻨــﺪي ُﻣـــﻘـــ ّﺪﺳـــﺔ، وﻟــﻜــ ّﻦ اﻟﺘﻐﻴﻴﺮ ﻓﻲ ﺑﻌﺾ ﺗﻔﺎﺻﻴﻠﻬﺎ ﻗﺪ ﻳﺤﺪث ﻋﻨﺪي

ُِ ﻷﻗــّﻞ ﺳﺒﺐ؛ أﻗــﻮل: اﻟــﻌــﺮج ﻟﻴﺲ ﻣﻨﺎﺳﺒﺎ ﻟﻬﺬه اﻟـ ّﺸـﺨـﺼـ ّﻴـﺔ ﻓـﺄﻧـﻘـﻠـﻪ إﻟــﻰ اﻟـ ّﺸـﺨـﺼـ ّﻴـﺔ اﻷﺧـــﺮى، اﻟــﻜــﺬب ﺑــﺪرﺟــِﺔ اﻟــّﺼــﺪق ﻗــﺪ ﻳـــﺆول ﻟﺸﺨﺼّﻴﺔ ﻟــﻢ ﺗـﻜـﻦ ﺗﻠﻚ اﻟــﺘــﻲ ﺧـﻄـﻄـﺖ ﻟﻬﺎ ﻓــﻲ اﻟـﺒـﺪاﻳـﺔ.

ٍّ ّْ أﻧﺎ أﻣﻠﻚ زﻣـﺎم اﻷﺣـﺪاث ﻷﺳﻴﺮﻫﺎ ﻛﻴﻒ أﺷﺎء، وﻟﻜﻨﻬﺎ أﺣﻴﺎﻧﺎ ﻓﻲ ﻏﻔﻠﺔ ﻣﻨﻲ، أو ﺣﻴﻦ ﻳﺴﻘﻂ ذﻟﻚّ اﻟﺰﻣﺎم ﻓﻲ ﻏﻤﺮة اﻻﻧﺸﺪاه ﺑﺎﻟﺤﺪث ﻧﻔﺴﻪ واﻟﻐﻮص ﻓﻲ ﺗﻔﺎﺻﻴﻠﻪ، أرى أن اﻷﺣــﺪاث ﻫﻲ اﻟﺘﻲ ﺗﻤﻠُﻚ ِزﻣﺎﻣﻲ ﻓﻲ ﺗﻠﻚ اﻟّﻠﺤﻈﺔ، ﺗُﺼّﺮﻓﻨﻲ ﻓــﻲ ﻏــﻴــِﺮ درٍب، وﻟــﻜــّﻦ اﻟــــــّﺪروب ﻻ ﺗــﻄــﻮل، واﻟﻐﻔﻠﺔ ﻻ ﺗﻠﺒﺚ أن ﺗﺼﺤﻮ.

أﻧﺎ وﺻﺎف ﻓﻲ رواﻳﺎﺗﻲ. أﺗﺪرب ﻋﻠﻰ اﻟﻮﺻﻒ ﻳــﻮﻣــﻴــﺎ. آﺧـــﺬ ﻓــﻲ ﻛـــﻞ ﻳـــﻮم ﻣــﺸــﻬــﺪا ﻣــﻦ ﺣـﻴـﺎة اﻟﻨﺎس وأﻗـﻮم ﺑﻮﺻﻔﻪ، ﻣﻘﻄﻌﺎ ﻟﺸﺎرع ﻳﺘﻮﺳﻂ

ٍُّ ًً ﺳـﻮﻗـﺎ ﻣـﺰدﺣـﻤـﺔ ﻳـﻀـﻢ ﺧﻠﻴﻄﺎ ﻏﻴﺮ ﻣﺘﺠﺎﻧﺲ ﻣـﻦ اﻟﺒﺎﺋﻌﻴﻦ واﻟﻌﺎﺑﺮﻳﻦ، إﺷـــﺎرة ﻣــﺮور ﺗﻘﻒ ﻋـﻨـَﺪﻫـﺎ ﻋــﺸــﺮات اﻟــﺴــﻴــﺎرات ﺗﺤﻤﻞ وﺟــﻮﻫــﺎ ﻻ

ّّ ﺗّﺘﻔﻖ ﻓﻲ ﺷﻲء.. اﻟﺘﺤﺪي اﻷﻛﺒﺮ اﻟﺬي ﻳﻮاﺟﻬﻨﻲ ﻫﻮ ﺗﺤﻮﻳﻞ اﻟﺤﺮف إﻟـﻰ ﻋـﺪﺳـﺔ، ﻫﻮ أن أﺟﻌﻞ اﻟـﻘـﺎرئ ﻟﺘﻠﻚ اﻟـﺤـﺮوف ﻳﺴﺘﻌﻴﺪ ذﻟـﻚ اﻟﻤﺸﻬﺪ ﻛﺄّﻧﻪ ﻣﺎﺛٌِﻞ أﻣﺎﻣﻪ، ﻓـﺈذا ﻧﺠﺤُﺖ ﻓﻲ أْن أُدِﺧـﻞ اﻟــﻘــﺎرئ ﻓـﻲ ﺳﻴﻨﻤﺎﺋّﻴﺔ اﻟـﺤـﺮف ﻓﺘﻠﻚ ﻏـﺎﻳـٌﺔ ﻻ أﻧﻔﻚ أﺳﻌﻰ ﻟﻬﺎ. ﻛﻴﻒ ﻳﺘﻢ ذﻟﻚ إذا؟! ﺑﺎﻟﺪﺧﻮل

ًُ ﻓﻲ اﻟﺘﻔﺎﺻﻴﻞ، ﻓﻔﻲ اﻟﺘﻔﺎﺻﻴﻞ ﻳﻜﻤﻦ ﻛﻞ ﺷﻲء؛ اﻟّﺸﻴﺎﻃﻴﻦ واﻟﻤﻼﺋﻜﺔ.