ﺣﲔ ﺗﺮاﺟﻊ ذاﻛﺮﺗﻨﺎ اﳊﻴﺎة

ﻳـﻘـﺎل إن اﻟــﺬاﻛــﺮة ﻟﺤﻈﺔ اﳌـــﻮت ﺗــﺮاﺟــﻊ اﻟـﺤـﻴـﺎة. ﻣــﺎذا ﺳﺘﺮاﺟﻊ ذاﻛــﺮة إﻧﺴﺎﻧﻨﺎ اﳌﺴﻜﲔ ﺣـﲔ ﺗﺤﲔ ﺗﻠﻚ اﻟﻠﺤﻈﺔ اﻟﺮﻫﻴﺒﺔ؟ أﻳﺔ ﻣﺤﻄﺔ ﻳﻤﻜﻦ أن ﻳﺘﻮﻗﻒ ﻋﻨﺪﻫﺎ وﻫﻮ ﻳﻮاﺟﻪ ﺗﻠﻚ اﻟﻠﺤﻈﺔ، آﺧﺮ ﻣﺎ ﺗﺒﻘﻰ ﻟﻪ ﻣﻦ ﺗﻠﻚ اﻟﻨﻌﻤﺔ اﻟﻜﺒﺮى: اﻟﺤﻴﺎة؟ ﻛﺎن اﻟﺸﺎﻋﺮ اﻟﻔﺮﻧﺴﻲ ﻟﻮﻳﺲ أراﻏــﻮن ﻗﺪ ﻛﺘﺐ ﻣﺮة ﻣﺴﺘﻨﺠﺪﴽ ﺑﺎﻟﺴﻤﺎء أن ﺗﺮﻳﺤﻪ ﻣﻦ ﻫﺬه اﳌﻬﻤﺔ اﻟﺼﻌﺒﺔ: ﻣﺮاﺟﻌﺔ اﻟﺤﻴﺎة ﻓﻲ ﻟﺤﻈﺔ اﳌـــﻮت. ﻣــﺎذا ﺳﻴﻘﻮل إﻧﺴﺎﻧﻨﺎ اﳌـﺴـﻜـﲔ؟ أﻳﺔ ﻣﻬﻤﺔ ﻣﺴﺘﺤﻴﻠﺔ!

ﻣﺤﻄﺎت ﺣﻴﺎﺗﻴﺔ ﻣﺠﺮد اﻟﺘﻮﻗﻒ ﻋﻨﺪﻫﺎ ﻣﻤﻴﺖ ﺑﺤﺪ ذاﺗﻪ، وﻟﻮ ﻓﻲ اﻟﺬاﻛﺮة: ﻗﻤﻊ، وذل، وﺳﺠﻦ، وﻗﺘﻞ، وﺣــــﺮوب داﺧـﻠـﻴـﺔ وﺧــﺎرﺟــﻴــﺔ، و»داﻋـــــﺶ«، وﻣﻨﻔﻰ. ﻣﺮﺣﻠﺔ ﺗﻤﻀﻲ ﻟﺘﺮﺛﻬﺎ ﻣﺮﺣﻠﺔ أﺷﻘﻰ. ﺟﻨﻮن ﻳﻮﻟﺪ ﺟـﻨـﻮﻧـﺎ، وﻋـﻨـﻒ ﻳﺤﺒﻞ ﺑﺎﻟﻌﻨﻒ، ووﺣـــﻮش ﺗﺨﺘﺎل ﻋﻠﻰ اﻷرض، ﻃﺎردة إﻳﺎﻧﺎ إﻟﻰ اﻟﻐﺎﺑﺎت. أوﻃﺎن ﺗﻘﺴﻢ ﻧﻔﺴﻬﺎ أﻗﺴﺎﻣﴼ، وﻧﺼﻒ ﻳﻘﺴﻢ ﻧﺼﻔﴼ، وأرض ﺗﻠﻔﻆ أﺑﻨﺎءﻫﺎ ﻛﻤﺎ ﻳﻠﻔﻆ اﳌـﺮء ﺳﻨﴼ ﻧﺎزﻓﴼ. ﻣﺎ اﻟـﺬي ﻫﻨﺎك ﻓﻲ اﻟﺬاﻛﺮة اﳌﺜﻘﻮﺑﺔ ﻣﻨﺬ وﻟﺪﻧﺎ؟ اﻟﻌﻨﻒ اﻟﺴﻴﺪ ﻓﻲ أﻋﻠﻰ درﺟﺎت ﻋﻨﻔﻮاﻧﻪ، اﻟﻬﺠﺮة اﻟﺘﻲ اﺧﺘﺰﻟﺖ ﺗﺎرﻳﺦ اﻟـﻬـﺠـﺮات، ﺑﻴﻊ اﻟﻨﺴﺎء ﻛﻤﺎ ﺗـﺒـﺎع اﻟـﺨـﻀـﺮاوات ﻓﻲ اﻟـﺴـﻮق، اﺣـﺘـﻼل أﻧـﻔـﺎر ﻣﺠﺎﻧﲔ ﳌــﺪن ﻛﺒﺮى ﻗﺎوﻣﺖ اﻟﺘﺎرﻳﺦ ﻗـﺮوﻧـﴼ، ﻧـﺎزﻋـﺖ اﻟﺤﺮ واﻟـﻘـﺮ، ورﻣــﺎد اﻟﺪﻧﻴﺎ وﻏــﺒــﺎرﻫــﺎ، ﻟﻜﻨﻬﺎ ﺳﻘﻄﺖ ﻓــﻲ إﻏـﻤـﺎﺿـﺔ ﻋــﲔ. زﻣـﻦ اﻟﻔﻴﻞ. زﻣﻦ ﻏﺎﻣﺾ ﻛﻤﺼﺎﺋﺮﻧﺎ، ﻻ ﻳﻌﺮف ﻓﻴﻪ اﻟﻘﺘﻴﻞ ﻣﻦ ﻗﺘﻠﻪ. ﺑﺮاﻣﻴﻞ ﻣﺘﻔﺠﺮة ﺗﻨﻬﺎل ﻛﺎﻟﺤﺠﺮ اﻟﺴﺠﻴﻞ. ﻣـﻘـﺎﺑـﺮ ﺟـﻤـﺎﻋـﻴـﺔ ﻓـﺎﺗـﺤـﺔ أﻓــﻮاﻫــﻬــﺎ. ﻓــﺴــﺎد ﻻ ﻳﻌﺮف اﻟﺘﺎرﻳﺦ ﻟﻪ ﻣﺜﻴﻼ ﻣﻨﺬ زﻣﻦ ﻧﺒﻮﺧﺬ ﻧﺼﺮ. زﻣﻦ اﻟﺪب اﻟﻘﻄﺒﻲ، واﻟﻘﻴﺼﺮ اﻷﺧﻴﺮ ﻋﻠﻰ اﻷرض، وﻫـﻮ ﻳﻠﻜﺄ ﺟﺮاﺣﻪ ﻓﻲ اﳌﻜﺎن اﻟﺨﻄﺄ واﻟﺰﻣﺎن اﻟﺨﻄﺄ. زﻣﻦ رﺟﺎل أﻟﺴﻨﺘﻬﻢ ﺗﺤﻜﻢ اﻟﻌﺎﻟﻢ. أﻟﺴﻨﺔ ﺗﺴﺒﻖ اﻟﻌﻘﻮل.

ﻛﺎﻧﺖ ﻹﻧﺴﺎﻧﻨﺎ اﳌﺴﻜﲔ أوﻃﺎن وﻻ أﺟﻤﻞ. ﻛﺎﻧﺖ ﻳﻮﻣﴼ ﻣــﺎء وﻣـﺰرﻋـﺔ وﻗﻤﺤﴼ وﺧـﺒـﺰﴽ ﻟﻠﺠﻤﻴﻊ. ﻟﻜﻨﻬﺎ ﺻﺎرت اﻟﻴﻮم أﺣﻴﺎء ﺗﺤﺎرب أﺣﻴﺎء، وﺷﻮارع ﺗﺤﺎرب ﺷﻮارع، وﺑﻴﻮﺗﴼ ﺗﺤﺎرب ﺑﻴﻮﺗﴼ. وﺟﺪت ﻧﻔﺴﻬﺎ ﻓﺠﺄة ﺗﺪور ﻋﻜﺲ دواﻟﻴﺐ اﻟﺰﻣﻦ. ﻗﺒﻞ أﻓﻀﻞ ﻣﻦ اﻵن. أوﻟﻬﺎ أﺷــﺮف ﻣـﻦ آﺧــﺮﻫــﺎ. اﻷوﻃـــﺎن اﻟـﻮﺣـﻴـﺪة ﻓـﻲ اﻟﺘﺎرﻳﺦ اﻟﺘﻲ ﺗﻠﺘﻔﺖ ﻟﻠﻤﺎﺿﻲ، ﺗﻌﺸﻘﻪ ﻛﺄﻧﻪ اﻟﺰﻣﻦ اﻟﻮﺣﻴﺪ ﻓﻲ اﻟﺤﻴﺎة، وﺗﻤﻌﻦ ﻓﻲ ﻃﺮد أﻫﻠﻬﺎ وﻛﺄﻧﻬﻢ أوﻻد ﺣﺮام.

ﻣـــﺎذا ﺳــﺘــﺮاﺟــﻊ اﻟـــﺬاﻛـــﺮة؟ ﻟـﺤـﻈـﺎت ﻣـﺸـﺮﻗـﺔ ﻫﻨﺎ وﻫﻨﺎك ﻛﺎدت أن ﺗﻨﻴﺮ اﻟﺤﻴﺎة، وﺗﺒﺪأ ﺑﻨﺎ ﻣﻦ ﺟﺪﻳﺪ، ﺗﻌﻴﺪ ﻟﻨﺎ ﺑﻌﻀﴼ ﻣﻦ وﻫﺠﻨﺎ اﳌﻔﻘﻮد، ﻟﻜﻨﻬﺎ اﻧﻄﻔﺄت.. اﻧﻄﻔﺄت ﺳﺮﻳﻌﴼ، أﺳﺮع ﻣﻦ ﻟﻬﻴﺐ ﺷﻤﻌﺔ ﻓﻲ اﻟﺮﻳﺢ، ﻓﻬﺒﻂ اﻟﻈﻼم ﻣﺮة أﺧﺮى، وﻣﻊ اﻟﻈﻼم ﻋﺎد اﻟﻮﺣﻮش، اﻟﺬﻳﻦ ﻛﻤﻨﻮا ﻃﻮﻳﻼ ﻓﻲ اﻟﻐﺎﺑﺎت ﺑﺎﻧﺘﻈﺎر اﻹﺷـﺎرة. أم أﻧـﻬـﻢ ﻛـﺎﻧـﻮا ﻛﺎﻣﻨﲔ ﺑﻴﻨﻨﺎ، وﻧـﺤـﻦ ﻻ ﻧــﺮى؟ ﻋﺎد أوﻟﺌﻚ اﻟﺬﻳﻦ ﺗﻮاروا ﺧﻠﻒ ﻇﻬﻮرﻧﺎ، وﺗﺼﻮرﻧﺎ أﻧﻬﻢ اﺧﺘﻔﻮا ﻟﻸﺑﺪ. ﻋﺎدوا ﺑﺪﻳﻜﻮرات أﺧﺮى، أﻛﺜﺮ ﺗﺰوﻳﻘﴼ وﳌﻌﺎﻧﴼ وﺑﺮﻳﻘﴼ ﻳﻌﻤﻲ اﻟﻌﻴﻮن، وأﻟﺴﻨﺔ ﻗـﺎدرة ﻋﻠﻰ اﻟﻨﻔﺎذ إﻟﻰ اﻟﻌﻘﻮل. إﻧﻬﻢ، ﻛﻤﺎ ﻳﺒﺪو، ﺑﺎﻗﻮن وﻛﺄﻧﻬﻢ أﻗﺪارﻧﺎ ﻓﻲ ﻫﺬه اﻟﺤﻴﺎة اﻟﺘﻲ ﺗﺼﻮرﻧﺎﻫﺎ ﻧﻌﻤﺔ ﻛﺒﺮى، وﻋﻄﻴﺔ ﻣﻘﺪﺳﺔ ﻻ ﻳﺤﻖ ﻷﺣﺪ ﻣﻬﻤﺎ ﻛﺎن أن ﻳﻨﺘﻬﻜﻬﺎ. ﻟﻜﻨﻬﻢ ﻓﻌﻠﻮا، وﻻ ﻋﻘﺎب ﻫﻨﺎك. ﻓﻠﺘﻮا ﻣﻦ اﻟﻌﻘﺎب ﻣﺮة أﺧﺮى، وﺗﻤﺎﻫﻮا ﺣﺘﻰ ﻣﻌﻨﺎ، ﻓﻠﻢ ﻧﻌﺪ ﻧﺮاﻫﻢ، أو ﻧﻤﻴﺰ أﺛﻮاﺑﻬﻢ ورواﺋﺤﻬﻢ. ﺻﺎروا ﻧﺤﻦ.

اﺧــﺘــﻠــﻂ اﻟــﻘــﺎﺗــﻞ واﻟــﻘــﺘــﻴــﻞ، واﻟـــﺠـــﺮح واﻟــﺴــﻜــﲔ، واﻟـﺤـﺒـﻞ واﻟــﺮﻗــﺒــﺔ، واﻟـﻠـﻴـﻞ واﻟــﺸــﺒــﺢ. ﻣــﺎ ﻋـﺪﻧـﺎ ﻧـﺮى ﺷﻴﺌﴼ. وﻟﻜﻦ أﻟــﻢ ﻧﻜﻦ داﺋـﻤـﴼ ﻫـﻜـﺬا؟ ﻻ ﻧــﺮى إﻻ ﺣﲔ ﺗﻬﺒﻂ ﻓﻮق رؤوﺳﻨﺎ اﳌﻄﺎرق، وﺗﻠﺪغ ﺟﺤﻮرﻧﺎ أﻓﺎﻋﻲ اﻟﺼﺤﺮاء اﻟﺴﺎﻣﺔ. ﻣﺎ اﻟﺬي ﺳﺘﺮاﺟﻌﻪ ذاﻛﺮﺗﻨﺎ ﻏﻴﺮ ذﻟﻚ ﺣﲔ ﺗﺤﻞ ﺗﻠﻚ اﻟﻠﺤﻈﺔ اﻟﺮﻫﻴﺒﺔ؟