ﻧﺠﻤﺔ اﻟﺼﺒﺢ
ﻛــﺎن أﻣــﺲ ﻳــﻮم ﻣﻴﻼد ﻓـﻴـﺮوز. ﻟﺸﺎﻋﺮ أﳌﺎﻧﻴﺎ ﻫﺎﻳﻨﺮﻳﺶ ﻫﺎﻳﻨﻪ ﻗﺼﻴﺪة ﺗﻘﻮل: »أﻧﺎ ﻻ أﻃﻠﺐ اﻟﺨﻠﻮد، ﻷن ﻛﻞ دﻗﻴﻘﺔ ﻓﻲ ﺣﻴﺎﺗﻲ ﻣﺴﺎﻓﺔ اﻷﺑﺪ«. ﻛﻞ ﻳﻮم ﻣﻦ ﻓﻴﺮوز ﻫﻮ ﻓﻲ ﻋﺼﺮﻧﺎ ﺧﻠﻮد اﻟﺠﻤﺎل ﻓﻲ اﻟﻨﻔﺲ. وﻛﻞ ﻋﺎم وأﻧِﺖ اﺳﺘﻌﺎدة اﻟﻔﺮح.
ﻫﺬا اﻟﻌﺎم ﺗﺄﺧﺮ اﻟﺨﺮﻳﻒ ﻋﻠﻴﻨﺎ. وﻣﺜﻞ ﻛﻞ ﻓﺼﻮل اﻟﺴﻨﺔ، ﻧﺤﻦ ﻧﺤﺴﺒﻪ ﻋﻠﻰ روزﻧـﺎﻣـﺔ أﻏـﺎﻧـﻲ ﻓـﻴـﺮوز. وﻇـﻞ ﻣﺘﺄﺧﺮﴽ ﻫـﺬا اﻟـﻌـﺎم رﻏﻢ ﺻﺪاﺣﻬﺎ ﻓﻮق اﻟﺠﺒﺎل واﻷودﻳـﺔ واﻟﻐﻤﺎم: ورﻗﻮ اﻷﺻﻔﺮ ﺷﻬﺮ ﺗﺤﺖ اﻟﺸﺒﺎﺑﻴﻚ/ ذﻛﺮﻧﻲ وورﻗﻮ دﻫﺐ ﻣﺸﻐﻮل، ذﻛﺮﻧﻲ ﻓﻴﻚ.
ﻣـﺮ ﺷﻬﺮ وﻟــﻢ ﺗﺘﻠﻮن أوراﻗـــﻪ ذﻫـﺒـﴼ. وﻣــﺮ اﻟﺸﻬﺮ اﻟــﺬي ﺗــﻼه وﻻ رﻳﺢ ﻋﻠﻰ اﻟﺸﺠﺮ. وأﻣــﺲ، ﻛﺄﻧﻤﺎ ﻋﻠﻰ ﻣﻮﻋﺪ، ﻫﻄﻞ اﳌﻄﺮ ﻏﺰﻳﺮﴽ ﻓﻲ ﻣﻴﻼد ﻓﻴﺮوز. ﻟﻢ ﻧﻌﺮف ﺑﺄي ﺳﻨﺔ اﺣﺘﻔﻠﺖ ﻓﻴﺮوز. ﻣﺎ ﻣﻦ أﺣﺪ ﻳﺮﻳﺪ أن ﻳﻌﺮف. ﺗﺮﻛﻨﺎﻫﺎ وﺣﺪﻫﺎ ﺗﻐﻨﻲ: ﻳﺎ ورق اﻷﺻﻔﺮ ﻋﻢ ﻧﻜﺒﺮ ﻋﻢ ﻧﻜﺒﺮ/ ﻛﻞ أﺻﺤﺎﺑﻲ ﻛﺒﺮوا واﺗﻐﻴﺮ اﻟﻠﻲ ﻛﺎن/ ﺻﺎرو اﻟﻌﻤﺮ اﳌﺎﺿﻲ، ﺻﺎروا دﻫﺐ اﻟﻨﺴﻴﺎن.
ﻟـﻜـﻦ وﻃـﻨـﻬـﺎ وﺣـــﺪه ﻻ ﻳـﻜـﺒـﺮ. ﺗـﺘـﺄﻣـﻠـﻪ ﻧﺠﻤﺔ اﻟـﺼـﺒـﺢ ﺑﻌﻴﻨﻴﻬﺎ اﻟﺠﻤﻴﻠﺘﲔ وﺗﺘﺄﻣﻞ ﺣﺎﻟﻪ وﺗﺘﺄﻣﻞ ﺷﻐﺒﻪ، وﺗﻬﺘﻒ، ﻣﺪاﻋﺒﺔ، ﻣﻌﺎﺗﺒﺔ، ﻣﺘﺴﺎﻣﺤﺔ: »ﻳﺎ وﻃﻨﻲ ﺑﺘﻀﻠﻚ ﻃﻔﻞ ﺻﻐﻴﺮ«.
ووﻃﻨﻬﺎ ﻻ ﻳﻜﺒﺮ وﻻ ﻳﺘﻐﻴﺮ ﻣﺜﻞ اﻟﺤﻜﺎﻳﺎت. ﺟﺎﻟﺲ ﻋﻠﻰ ﺻﺨﺮﺗﻪ واﻟﺴﻨﻮن ﺗﻨﺴﺎب ﻣﻦ ﺣﻮﻟﻪ ﻓﻲ أﻧﻬﺮ اﻟﻀﻴﺎع وﺑﺤﺎر اﻟﻬﺠﺮة. ﺳﻌﺎدﺗﻪ ﻗﺼﻴﺮة ﻣﺜﻞ أﻏﺎﻧﻴﻬﺎ، وﺣﺰﻧﻪ ﻃﻮﻳﻞ ﻣﺜﻞ ﺣﺰﻧﻬﺎ. وﻋﻨﺪﻣﺎ ﺗﺴﺨﺮ ﻣﻨﻪ اﻷﻣﻢ اﻟﻌﺎﺑﺮة ﺑﻪ وﺗﺴﺄﻟﻪ: ﻣﻦ أﻧﺖ؟ ﻳﺠﻴﺐ ﻣﻐﺘﺒﻄﴼ: أﻧﺎ وﻃﻦ ﻓﻴﺮوز.
اﺧﺘﻠﻒ اﻟﻠﺒﻨﺎﻧﻴﻮن )ﻓﻲ اﳌﺎﺿﻲ وﻓﻲ اﳌﻀﺎرع وﻓﻲ ﻓﻌﻞ اﻷﻣﺮ( ﺣﻮل ﻛﻞ ﺷﻲء. ﺣﻮل اﻟﺴﺎﺣﻞ وﺣﻮل اﻟﺠﺒﻞ وﺣﻮل اﳌﺪن وﺣﻮل اﻷرز. )ﺧـﺼـﻮﺻـﴼ( وﺣــﻮل اﻟﺠﻐﺮاﻓﻴﺎ واﻟــﺘــﺎرﻳــﺦ، وأﻣـﻴـﺮ أﻣـﺮاﺋـﻬـﻢ، وﻧﺒﻴﻞ ﻧﺒﻼﺋﻬﻢ ﻓﺨﺮ اﻟـﺪﻳـﻦ اﳌﻌﻨﻲ. ﻟﻜﻦ إذ ﻏﻨﺖ ﻓـﻴـﺮوز ﻟﻜﻞ ﻫـﺬه اﻟـﺮﻣـﻮز، ﻏﻨﻮا ﺧﻠﻔﻬﺎ. ﻃﺮزت ﻟﻬﻢ وﻃﻨﴼ ﻣﻦ ﻗﺮﻣﻴﺪ وﻳﺎﺳﻤﲔ وﻋﻄﺮ. ورددوا ﺧﻠﻔﻬﺎ ﺟﻤﻴﻌﴼ وﻫﻲ ﺗﻨﺸﺪ ﻓﻲ وداﻋﺔ اﻟﺘﻀﺮع: ﺑﻴﻘﻮﻟﻮ ﺻﻐﻴﺮ ﺑﻠﺪي/ ﺑﻴﻘﻮﻟﻮ ﻳﻘﻮﻟﻮ/ ﺷﻮ ﻫﻢ ﻳﻘﻮﻟﻮ.
ﻟﻴﺴﺖ ﻓﻴﺮوز ﺻﻮﺗﴼ ﻓﻲ اﻟﻄﺮب واﻟﺸﺠﻦ ﻳﻘﺎرﺑﻬﺎ ﺟﻴﻞ وﻳﺒﺎﻋﺪﻫﺎ ﺟﻴﻞ. إﻧﻬﺎ رﻓﻌﺖ اﻟﻠﻐﺔ اﳌﺤﻜﻴﺔ إﻟﻰ ﻣﺮﺗﺒﺔ اﻟﻨﺒﻞ ودﻟﻠﺖ اﻟﻔﺼﺤﻰ إﻟـﻰ درﺟــﺔ اﻟـﻌـﺬوﺑـﺔ. وﻟـﻢ ﺗﻐﻦ ﻟﻠﻐﻨﺎء، ﺑـﻞ ﻏﻨﺖ ﻟـﻸوﻃـﺎن اﻟﻀﺎﺋﻌﺔ واﻟﺸﻌﻮب اﻟﺒﺴﻴﻄﺔ وﻗﻴﺎﻣﺎت اﳌﻘﻬﻮرﻳﻦ. وﻛﻞ ذﻟﻚ ﺑﺄﺳﻠﻮب رﻗﻴﻖ ﺑﺪﻳﻊ، ﻻ رﻃﺎﻧﺔ وﻻ رﺗﺎﺑﺔ وﻻ ﻏﻠﻈﺔ. وﻫـﺬا ﻫﻮ ﺳﺮﻫﺎ اﳌﻜﻨﻮن. ﻫﻲ ﻟﻴﺴﺖ ﻣﻐﻨﻴﺔ ﻛﻞ اﻷﺷﻴﺎء، ﺑﻞ ﺟﻤﺎﻟﻴﺎت اﻷﺷﻴﺎء. وﻟﻴﺴﺖ ﺳﻴﺪة ﻋﻠﻰ اﳌﺴﺮح، ﺑﻞ ﺳﻠﻄﺎﻧﺔ ﻓﻲ اﻟﺤﻀﻮر. اﻟﻴﻮم أﻳﻀﴼ ذﻛﺮى اﺳﺘﻘﻼل ﻟﺒﻨﺎن. إﻧﻬﺎ أﺟﻤﻞ ﺷﻲء ﻓﻴﻪ.