El coloso de Híspalis

En la mirada de Escribano se agitaba la furia del guerrero, con el mandamiento primero de llegar hasta el final. La sangre derramada se convertía en épica tinta; el dolor, en emoción. Cuando el titán de Gerena apareció en el ruedo después de ser operado de una cornada hora y media antes, los aplausos removían hasta los cimientos de la Giralda. Enfundado en unos vaqueros de Chimy Ávila, regresó a los terrenos del miedo y el drama. De rodillas frente a chiqueros en la espera más larga. Con la cicatriz del fuego reciente, con la herida que hubiese dejado al común de los mortales dos semanas en la cama. Allí estaba Manuel, vestido de héroe, con el chaleco de oro y los pantalones de un delantero bético. Todo lo hizo: ¡hasta banderillear! Un tipo de otro planeta que nunca perdió la sonrisa. Bramaba el graderío mientras el torero escribía una nueva página de gloria en su intachable trayectoria. Aquel esfuerzo tuvo la recompensa de las dos orejas, aunque algunos perdieron el oremus solicitando el rabo. Toda la sensibilidad que, ¡menos mal!, tuvo entonces Sevilla le faltó en la exigente faena de Roca Rey.

Se había llenado hasta la bandera la plaza para ver al peruano, pero luego no quiso verlo. No eran los rebujitos, ni que el sol deslumbrara la vista. Aquellos que ocupaban los tendidos maestrantes ni lo quisieron ver ni tampoco se enteraron de la autoridad de su obra con un victorino que no regaló nada. Y la banda, a la que le gusta más un protagonismo que un salseo a los de ‘Socialité’, dijo que nones, que la música ayer para los nacidos de Despeñaperros para abajo. Cicatera en Mi mayor. Con lo que eso cuenta en este escenario, donde sin notas no hay paraíso. Frialdad absoluta con el Cóndor. Lo inverso a esa manera de empujar a Luque la tarde anterior. Aquello no eran sólo ‘vendettas’, era un rebaño conducido por la inteligencia artificial, sin receptividad para captar una faena de figura. Por mucho menos se ha tocado pelo en el Baratillo.

La generosidad que tuvo con otros tampoco apareció con Borja Jiménez, al que ni la fiebre frenó su maciza actuación. Hubo hondura y entrega, verdad y compromiso. Y sí, ¡hay que matar los toros!, pero un solitario trofeo no representa la dimensión de su cita con Victorino. Qué pedazo de tarde la suya. Menos mal que ante el gesto y la conquista del coloso de Híspalis, con los puntos quemando y su vergüenza torera, la llama de la sensibilidad se prendió.