Para el resto de Sevilla
mes; las oficinas están cerradas y las mesas de los restaurantes de San Pablo se sacuden la modorra de la sobremesa bostezando mientras la fila en el antiguo convento de los dominicos vuelve a generarse como esas colas de lagartija con vida propia incluso después de amputadas y que vuelven a crecer al cabo de un tiempo. Todo está como un Jueves Santo. Pero no, la valla de obra con sus carteles publicitarios de Emasesa nos saca del ensueño.
Todavía falta para que se pueda volver a pasear entre sus naranjos y aspirar el aroma de sus magnolios cuando florezcan allá por mayo. Todavía falta para comprobar cómo ha quedado el pavimento, cómo los setos de arrayán arrancados, cómo la fuente de Caliope en medio, cómo la nueva vida de la martirizada ciudad, entregada al turismo como tabla de salvación. ¿No es acaso esa cicatriz fea en la antigua plaza del Pacífico una metáfora de la Semana Santa que estamos a punto de clausurar?
Es Jueves Santo en Sevilla para un resto que se ha decidido a conservarlo como el tesoro mayúsculo que es, como esa seña de identidad colectiva por encima de credos y confesiones que merece la pena bruñir en su esplendor para transmitirla como una joya a la siguiente generación. Algo se intuye, desde este día extraño, sobre el futuro de esta celebración total que es la Semana Santa, que está, como la sufrida plaza de la Magdalena, en construcción.