Am Meeressaum

Mit geschlossenen Augen

lauschen am Meeressaum,

auf das Rollen der Kiesel

am Grund,

auf das Branden der Wellen

voll Gischt.

Jede siebte Welle

ist größer,

sagt man,

nicht,

was sie bringen mag -

den Ruf der Freiheit

vielleicht,

eine Muschel

voll Hoffnung?

Vielleicht das Sterben

gekenterter Seelen?

Weilen

und lauschen,

mit geschlossenen Augen,

bis der Wind

wütend herunterfällt

vom Berg.

Er verlor seine Beute

über dem Land:

den Duft der beginnenden Orangenblüte,

die losen Blätter der Platanen,

den knorrigen Ast

des Olivenbaums.

Er verschließt unsere Ohren,

verschlingt das Rollen der Kiesel,

das Branden der Wellenfremd

und verweht an den Strand

das Blatt einer Bougainvillea

und ein vertriebener Hund,

das Rollen der Kiesel.