Ni letras, ni ciencias, ni nada
Borja Bagunyà traza un retrato ácido de la sociedad a partir de dos personajes que se enfrentan a la burocracia de la universidad y al desorden hospitalario
Els angles morts de Borja Bagunyà (Barcelona, 1982) es uno de esos libros que generan tanta expectación positiva que salen con la crítica hecha, con una unanimidad prácticamente obligada y riesgo de sobrevaloración. Como en sus libros (Trapologia que escribió con Max Besora y este de ahora) le gusta subrayar las taras de la cultura catalana, y ésta es una de ellas, me atrevo a escribirlo aquí. Bagunyà es una figura muy respetada, profesor universitario, impulsor de la Escola Bloom de literatura, autor de dos libros de cuentos remarcables: Defensa pròpia (2007) y Plantes d’interior (2011). La novela es gruesa, humanamente ambiciosa y sitúa a la literatura en el centro. Ha llegado precedida del runrún que rodea los libros necesarios y grandiosos.
El punto de partida, la desgracia de la universidad, plasmada en una larga explicación de como funciona la elección de un catedrático y de la inauguración oficial del curso con una patum de la literatura en castellano en Catalunya, no es especialmente interesante. Tiene la arenilla del resentimiento, como migas de corcho flotando en el vino. Pero Bagunyà sabe convertir los traumas y las debilidades de su personaje, el aspirante derrotado, Antoni Morella, en un observatorio de las miserias del mundo. A continuación, cuando introduce el personaje de la chica, Sesé, ginecóloga de Can Ruti, el libro alcanza gran altura. Los dos protagonistas representan las dos caras de la moneda que ha comprado ilusiones y principios: la crisis de las Humanidades, “una mortadel·la verbal esmunyida entre el lobby dels pedagogs i l’utilitarisme descerebrat de l’empresa”, y la burocracia y el miedo a las denuncias que asfixia el conocimiento científico y compromete las buenas prácticas de los hospitales. Una pegada a la otra, representan la rutina y la desesperanza cotidianas.
Es un entorno vacío y mediocre, descrito con una prosa que te rodea como una fiera y que te pega dentellada con ráfagas de ideas brillantes expuestas con una prosa de filigrana.Con grandes personajes secundarios, como el maestro de la antigua escuela, Boro Grabolosa o el jefe de Sesé, Santoro, un jefe embrutecido, por el poder apoltronado y la desidia. El retrato del cuerpo de guardia de Can Ruti de madrugada me ha parecido una lección de realismo narrativo, sin simplificaciones ni personajes cromo: cada uno con su individualidad humana perfecta. La intimidad entre Morell y Sesé deja instantáneas brillantes. La noche que está de guardia, la mujer piensa que el querría que fuera diferente: menos libre. También al recordar el episodio de la piedra de pirita, regalo de un paciente, que Morell no acepta en el comedor minimalista.
De las dos tramas principales (el fracaso creativo de él, los cargos de consciencia de ella ante una serie de nacimientos con malformaciones), la segunda tiene más carácter y es el nervio del libro. Existe cierto desequilibrio entre las dos. La figura del sobrino, Olof, hijo del hermano de Morell que ha triunfado en Estados Unidos, que pasa una temporadita en Barcelona, las cose eficazmente. El tema de las enfermedades y los cuidados dentales es una gran metáfora de la putrefacción de todo. La novela está llena de heridas monstruosas, desde la malformación de los recién nacidos a las cicatrices que exhibe un pedigüeño en la Barceloneta. “El cos no passa de carn picada, te l’has de fer teu”, dice distanciado Olof, autor de una de las frases del libro: “Com és que odieu la joventut?”. Bien escrita, obsesiva en la exploración de rincones invisibles, excesiva: el apocalipsis cultural ha dado una obra de arte.
El retrato de la noche de guardia en Can Ruti me ha parecido una lección de realismo narrativo, sin personajes cromo
PERICOPI. 491 PÁGINAS. 19,90 EUROS