Yo y mi pluma y yo
En este sugerente poemario cada página incluye tres poesías en tipografías distintas: la primera en inglés, la segunda en castellano, la tercera, en catalán
El libro –raro y sugerente– siguió un proceso de creación enfebrecido y tuvo uno de publicación mucho más despacioso, cual si se tratara de una larga convalecencia. El autor lo escribió en un mes y medio: entre un 11 de mayo y un 28 de junio… ¡del año 2000! Han pasado más de veintitrés años. Desde el principio, Bombí-Vilaseca –poeta y periodista de La Vanguardia– concibió la obra en tres lenguas. Cada página incluye tres poesías –si las dos primeras son algo más largas, la tercera cae en una página nueva–, compuestas en tres tipografías distintas: la primera versión es la inglesa; la segunda, la castellana; la tercera, la catalana. Las tres no dicen exactamente lo mismo: en ocasiones, una de las versiones amplía un tanto el sentido de las otras dos. O aporta cierto matiz. Cada lengua goza de su propia textura, de una forma particular de sugerir. Cada lengua encierra sus propias estrategias para callar.
Fiebre con hielo tiene cierta apariencia de clamor beat. Es como si, en el plano del pretexto, alguien anduviese por una ciudad con el objetivo de hallar una respuesta a su propio caos. Como un aullido convertido en salmo, el poema deviene una suma de fragmentos de hiriente lucidez.
El primer poema conocido (y celebrado) de Seamus Heaney llevaba por título Digging. Sus versos finales proclamaban que el poeta cava con su pluma, lo mismo que su padre campesino lo hacía empuñando una pala. BombíVilaseca también echa mano del verbo cavar –to dig–: “When did you first notice it? / To have a life to dig in, / an existence”. Su poesía es una inmersión en lo oscuro, y muchas de las piezas del libro van dedicadas a músicos que han hecho lo propio (Syd Barrett, Nick Cave, Lou Reed, Jeff Buckley). Del último –hijo de Tim, y tan malhadado como él– escribe: “Quan va morir vaig saber / que només hi ha àngels”.
A la postre, ¿qué encontramos tras la prisa y la pista del protagonista, tras su voz imperiosa que va articulando los versos? ¿Más allá de su desasosiego?: “Seremos tren. / Seremos ceniza. / Trenzaremos la vida. / Habremos sido / humo”. ¿Y qué más? Pérdida, material de derribo. Una cruz dolorosamente vacía: “But now my cross is empty / and my only friend is long long gone”. Y, sin embargo, como rezara Blas de Otero, queda la palabra, la pluma con que la destierra, con que la libera, en una relación de reciprocidad: “Nunca tuve / un contrabajo. / Yo y mi pluma, / yo y mi pluma y yo”.
⁄ Su poesía es una inmersión en lo oscuro, y muchas de las piezas del libro van dedicadas a músicos