“Mi mejor momento es este, no soy nostálgico”
Franco Battiato, cantautor, hoy presenta ‘Ábrete Sésamo’ en L’Auditori
El nuevo álbum de Franco Battiato (Riposto, Sicilia, 1945), Ábrete Sésamo, que esta noche presenta en L’Auditori, de Barcelona, marca su regreso al castellano, como cuando en los gloriosos ochenta proclamaba en la lengua de Cervantes: “Cuánta escuálida figura que atraviesa el país y qué mísera es la vida con abusos de poder”. Battiato, personaje que trasciende la escena musical –muy comentada su satisfacción ante el “meneo” que han propinado estas elecciones a Italia–, es hombre sosegado y risueño, con pinta de cincuentón pese a estar próximo a los setenta. No sin esfuerzo –suyo–, conversa sin traductor y canturrea encantadoramente al recordar sus canciones.
La primera pregunta es obligada... ¿Por qué Ábrete Sésamo?
Iba a preguntarle por el regreso al castellano. Porque creo que este disco es perfecto para el español.
Se refiere al idioma, entiendo, no al público español. No, al idioma. Pero es importante una buena adaptación. Si no es así, no vale la pena.
¿Cómo surgió la colaboración con Jota de Los Planetas y Manu Ferrón, de Grupo de Expertos Sol y Nieve? Fue una idea fantástica, viendo el resultado, de Sandro Rotondo, me habló de ellos y han hecho una traducción óptima.
Bueno, ahora sí. ¿Por qué Ábrete Sésamo? Yo hago meditación desde hace cuarenta años o más. Y algunas veces, meditando, me repito una frase que puede ser, por ejemplo, “ábrete Sésamo”. Es una frase que puede devenir en mantra. Y en realidad, siempre que se invoca, se abre una puerta en alguna parte que previamente estaba cerrada.
¿Y por qué cerrar el disco con esa canción, con forma de cuento inconcluso? Porque contiene una forma de ambigüedad. Alí Babá no era un ladrón, fue un hombre que siguió a los cuarenta ladrones. Y cuando vio como se abría la piedra, creyó, de algún modo, que dios lo enviaba para que entrase en la cueva. Pero amanece y Sherezade calla. Me gusta eso, que no esté claro el final.
El sonido del disco remite... ... a mis primeras obras, a los años setenta, sí. El sintetizador con fraseo de clavicordio, los pianos, las cuerdas...
Sonidos que nunca desaparecieron del todo de su obra. Es cierto, pero me es imposible pensar el sonido antes de empezar la canción. Debe seguir a la pieza. Y creo que esas secuen- cias de sintetizadores en este disco funcionan de maravilla.
En su obra contrasta una música luminosa y expresiva, con unas letras íntimas, existenciales y reflexivas. Eso es muy acertado, sí. Es que hablar de muerte puede resultar embarazoso, pero, si lo pien- sa, es algo natural. Tenemos miedo a hablar de ello, como si haciéndolo pudiéramos convocar una desgracia.
A la vez, su música es muy fácil al oído, pero sus letras son exigentes. Es algo poco común en el pop. Lo que he aprendido lo entiendo como la Biblia, la buena nue- va, en el sentido de que la palabra ha de ser transmitida. Un artista debe tener presente esa obra, jamás el éxito.
Se vio abrumado por un éxito no buscado en los ochenta. ¿Lo ve como un accidente? ¡Un accidente afortunado!
En sus letras alude a menudo a la juventud en un tono más irónico que nostálgico. Eso es. Yo no soy un tipo nostálgico. El mejor momento es este que estoy viviendo.
Ha hecho usted cine, ópera... ¿En qué medio se siente más cómodo? Una canción bien hecha puede ser tan buena como una obra lírica. no veo clara la división. Pero cuando alzas el tiro, necesitas un estudio y una profundización que no exige la música ligera. Por eso, aunque no logres nada importante, lo será para ti. El aprendizaje aumenta la posibilidad de conocimiento. El hombre madura.
Y usted también pinta. La pintura ha sido para mí un sufrimiento terrible. Los primeros años fue algo masoquista. Pintaba, borraba... Qué vergüenza. No había recibido clases porque para mí era interesante hacerlo solo. Y después de tres años, ¡el milagro!