Que nadie me diga que fue un sueño

El año 1992 fue para mí el año en el que creí que las palabras que Francesc Pujols pronunció mucho tiempo antes iban a convertirse en una gozosa realidad: “Molts catalans es posaran a plorar d’alegria; sel’s haurà d’assecar les llàgrimes amb un mocador. Perque seran catalans, totes les seves despeses, on vagin, els seran pagades… Al cap i a la fi, pensant-hi bé, més valdrà ser català que milionari”. El motivo de tan insensato optimismo radicaba en el hecho de que en apenas unas semanas el FC Barcelona conquistó su primera Copa de Europa y la ciudad había sido sede de los mejores Juegos Olímpicos de la historia. Además, yo trabajaba en la sección de Deportes de La Vanguardia ,ala que accedí bajo el estigma de “el que vale, vale, y el que no, a deportes”. Durante aquellos días gloriosos los parias de la redacción acaparamos todo el protagonismo.

Si bien es cierto que lo del Barça se veía venir, ya que el conjunto de Johan Cruyff había mantenido un camino ascendente durante los años anteriores, lo de los Juegos fue toda una sorpresa, tras bordear continuamente la catástrofe en los prolegómenos. Sólo hace falta recordar la aterradora inauguración del Estadi Olímpic, los constantes enfrentamientos entre Ayuntamiento y Generalitat o la desazón que provocaba en la organización la campaña del Freedom for Catalonia.

Es posible que el surrealismo de Francesc Pujols iluminara desde el más allá a la ciudad, ya que desde el momento mismo en que empezó la ceremonia de inauguración todo cuadró de forma casi milagrosa. Eso y, justo es reconocerlo, el excelente trabajo del equipo liderado por Josep Miquel Abad, que vio como prácticamente nada le salía mal.

Después de la inquietud, tocó disfrutar del momento. Entre mis recuerdos personales se cuentan el haber pisado a la infanta Elena en una aglomeración a la salida de las Picornell; el sentido abrazo que me dio el doctor López Zubero tras la victoria de su hijo Martín en los 200 espalda; la cerveza que compartí a las 3 de la madrugada con Charles Barkley en la Rambla, o la conversación que mantuve con Boris Becker el día que el tenista alemán se coló en el Estadi Olímpic y se sentó a mi lado en la tribuna de prensa. Para mí, el auténtico dream

team de los Juegos no fue el equipo de baloncesto de Estados Unidos, sino la selección española de waterpolo. Ellos me enseñaron que nada une más en la vida que un enemigo común. La Federación Española se lo proporcionó en forma de seleccionador, el croata Dragan Matutinovic. La cohesión del grupo fue ejemplar aunque debieron conformarse con la medalla de plata, que cambiaron cuatro años más tarde por la de oro en Atlanta.

25 años después los catalanes ya no estamos invitados a nada. Incluso ahora nos toca pagar lo de los vecinos. Volver a ver la foto de Pep Guardiola loco de alegría con la camiseta de la

roja invita a la perplejidad. Aquel clima de concordia ciudadana ha desaparecido. Pero que nadie me diga que fue un sueño. Yo lo viví y lo disfruté en primera persona.

Recuerdo la cerveza que compartí con Charles Barkley a las 3 de la madrugada en la Rambla y una conversación que mantuve con Boris Becker, que se había colado