No me llames extranjero

Escucho Cançó de matinada mientras saco el billete del AVE a Barcelona para unirme a los que amamos aquella tierra como un trozo de mi patria. Decía Rilke: “La verdadera patria del hombre es la infancia”; la mía comenzó cuando me sacaron siendo un nano de mi pueblo, situado más al sur de España, para ir a Barcelona a curarme los ojos al viejo doctor Barraquer. Aprendí las primeras

paraules d’amor con las canciones de Serrat y a soñar con nostalgia escuchando el chelo de Pau Casals. He disfrutado del arte con mayúsculas en el Liceu, y contemplado a Fortuny, Casas, Rusiñol y Miró de la mano de Eugeni d’Ors. He caminado feliz por la Rambla, la vieja Barceloneta y el paseo de Gràcia. Me gusta leer los versos de Maragall y las historias de Josep Pla. Anduve mis primeros pasos por la historia de España con Vicens Vives, y por la filosofía con Jaime Balmes. Tuve el privilegio de tratar a Juan Antonio Samaranch cuando invitado por mis padres dormía en mi casa. Gocé en el Estadi Olímpic de los Juegos del 92.

Por todo les digo a quienes quieren separarse: “No me llames extranjero porque haya nacido lejos, o porque acunó mi infancia otro idioma de los cuentos… Traemos el mismo grito, el mismo cansancio viejo que viene arrastrando el hombre desde el fondo de los tiempos”. Por favor, no quiero ser extranjero en un viejo rincón de mi alma hecha de patria vieja, de memoria y de recuerdos; y, espero, que de un futuro pleno. No quiero que nadie de aquella tierra me diga, como Joan Maragall, ¿dónde está España, dónde que no te veo?

JESÚS TRILLO-FIGUEROA

Madrid