El lado hortera del fútbol
Tragamos muchas cosas y tragaremos muchas más. La publicidad en las camisetas, partidos nocturnos los lunes o los sábados a la una, “mercantilizar” el nombre de los campos de fútbol –las iglesias más veneradas–, las fastidiosas giras de verano por China o Estados Unidos, el narcisismo de los futbolistas en las redes...
No puedo con las galas futbolísticas. No las soporto. Otra gala más de The Best –y todas las de su estilo, que ya empiezan a ser muchas– y me apeo del fútbol.
Perder la afición al fútbol es complicado. Más que dejar de fumar. ¿Un árbitro te regala un partido? Los árbitros son humanos y unas veces te dan, otras te quitan. ¿Que un árbitro roba a tu equipo? Hay que instalar cámaras de videovigilancia. ¿Tu jugador preferido ficha por otro equipo? Esta chaval está mal aconsejado. ¿Las inquietantes apuestas deportivas? Bah, cosas de los chinos...
La proliferación de galas glamurosas para premios de chichinabo es una cruz que situa al aficionado ante el espejo del buen gusto. Puedo soportar a Cristiano Ronaldo mandando callar al Camp Nou después de marcar, disculpar a Messi ese genio autoritario con el que obsequia a algunos compañeros y mostrar indulgencia con la costumbre de Neymar de dejar tirado con sus autoexpulsiones a los compañeros –el domingo, con el PSG en Marsella–.
Nada de estas cosas es comparable al rechazo de ver a los tres entre disfrazados y elegantes –tirando a ostentosos– en galas pomposas presentadas por periodistas políglotas que tratan de crear un clima de suspense antes de anunciar urbi et orbi unos galardones intrascendentes.
Proliferan las galas futbolísticas en Europa: absurdas, pretenciosas y ridículamente emocionantes
Ver a Diego Armando Maradona decrépito no es lo peor de estas galas –como sucedió con The Best– porque se lo perdonamos todo. Lo deprimente es asistir a esas palmaditas de aliento en vivo y en directo o fingir que el Pelusa, por fin, está en vías de ser un hombre nuevo y saludable, como si eso fuese a cambiar lo que todos ya sabemos.
Todo es impostado. Y profundamente antifutbolístico. El fútbol es un deporte colectivo jugado por once. No se a quién se le ocurrió que fuesen once y no quince (o diecisiete), pero a estas alturas ya damos por bueno que es el número perfecto. Los aficionados no necesitan de estas galas, amparadas en un censo electoral más o menos pintoresco, para saber en el fondo de su corazón –por muy hincha que sea por fuera– quiénes son los mejores futbolistas y cuáles los mejores equipos: les basta mirar la tabla clasificatoria y seguir la Liga de Campeones.
Las fiestas para Hollywood y el barrio de Gràcia en agosto.