John Carlin, nueva firma dominical
Me decía un amigo centroamericano el otro día que la madre patria española estaba ofreciendo un espectáculo “absolutamente bananero”. Se refería, por supuesto, al lío catalán, que cada día recuerda más a la película Bananas, de Woody Allen, una comedia satírica sobre la pomposa ineptitud de unos gobernantes hispanocaribeños y los tropiezos de los chapuceros que los quieren derrocar.
Pero que no se ofendan –o no demasiado–el presidente del Gobierno español, Mariano Rajoy, sus ministros, jueces o acólitos en los medios; ni tampoco el presidente-independentista-en-el-exilio catalán, Carles Puigdemont, sus consejeros o devotos varios. Tranquilos: están en excelente compañía.
Las dos democracias más supuestamente maduras de Occidente están haciendo el ridículo también. La payasada bananera es hoy la norma en el mundo anglosajón, en Estados Unidos y en su madre patria, Inglaterra.
El Brexit ha idiotizado tanto al establishment político inglés como el independentismo catalán al español. Salió en los medios británicos esta semana que Angela Merkel, la canciller alemana, se parte de la risa cuando conversa en privado sobre la farsa que protagoniza la primera ministra Theresa May. La pobre mujer, que votó en contra de la salida de la Unión Europea en el referéndum del 2016, se encuentra en la absurda posición de tener que impulsar un divorcio que ella misma no quiere. Se encuentra presa de la ligera mayoría electoral que se pronunció a favor de “recuperar el control” y de aquella mitad de su Gobierno que cree, en su ilusoria soberbia imperial, que tras el divorcio podrán seguir gozando de los mismos placeres conyugales que antes, pero sin tener que pagar la comida o el alquiler.
May, que pasará a la historia por su brillante observación de que “Brexit significa Brexit”, sabe que un divorcio es un divorcio y que cuando su país salga de la UE y deje de pagar sus cuotas mensuales a Bruselas será adiós y buenas noches a las relaciones de libre comercio con el jugoso mercado vecino continental. Ella sabe mejor que nadie que cumplir la voluntad electoral de su pueblo significa condenarlo al empobrecimiento y a la irrelevancia global.
Más dama de flan que de hierro, no se atreve a confesar al público la triste verdad sobre el Brexit porque sabe que si lo hace sus correligionarios brexiteros se amotinarán, le cortarán la cabeza y tendrá que haber nuevas elecciones generales, lo cual muy posiblemente dejaría el Gobierno en manos del trasnochado líder laborista Jeremy Corbyn, un bolivariano británico que desea cortar con la Unión Europea con el mismo fervor que los fanáticos tories, pero por diferentes razones. Una vez liberado del yugo neoliberal capitalista que, según la visión corbynista, encarna Bruselas, él y sus camaradas podrán por fin crear en su pequeña isla el paraíso en la Tierra que eludió los mejores esfuerzos de sus ídolos, Fidel Castro y Hugo Chávez. Es decir, cae May, sube Corbyn y el esperpento que se inventó Woody Allen en Bananas se hace realidad en la tierra de William Shakespeare y Isaac Newton.
Pero ni semejante hipotético desmadre compite con lo que estamos presenciando hoy en Estados Unidos, un reality show que supera la imaginación de Woody Allen o de Shakespeare y desafía la ley de la gravedad. May y Corbyn, Rajoy y Puigdemont, incluso quizá Nicolás Maduro, son unos estadistas visionarios, admirables en su cordura y seriedad, comparados con Donald Trump, la reencarnación de aquel otro gran bebé que llegó a la cima del poder, Calígula, el más grotesco de los emperadores romanos, aquel que declaraba que él era la ley y todo le estaba permitido, el que tenía la costumbre de colocarse al lado de una estatua de Júpiter y preguntar a sus cortesanos, bajo pena de muerte si se equivocaban en la respuesta: “¿Quién es más grande?”.
Trump, que cuando hoy ataca al FBI lo que pretende es colocarse por encima de la ley, ofrece variaciones sobre el mismo síndrome casi todos los días, la más reciente aquel tuit en el que dice que su botón nuclear es más grande que el del único líder contemporáneo que quizá esté a la misma altura de ridiculez, Kim Jong Un –con la diferencia de que el líder norcoreano probablemente alguna noción de estrategia sí tiene–. Trump no es necesariamente un enfermo mental, como algunos psiquiatras sospechan, pero de lo que no hay duda es que tanto en su tuitorrea como en todo lo que dice (“soy un genio”) se guía por los mismos impulsos narcisistas si no de un bebé, de un niño de cinco años. Pega chillidos cuando no se sale con la suya, es incapaz de abrir la boca sin cometer una ofensa contra la gramática y carece de la más mínima noción de la humanidad del otro. Hace unos días un editorial del The New York Times declaró que Donald Trump era un racista. Se equivocan. Decir eso es atribuirle un exceso de conciencia social.
El consuelo, como acaba de confirmar el famoso libro Fire and fury, los generales retirados que ejercen de papá y mamá en la Casa Blanca que entienden perfectamente que Trump no está ni remotamente capacitado para el papel de líder de un McDonald’s, mucho menos de la superpotencia mundial. Es un niño tirano pero, a diferencia de Calígula, existen sistemas para frenar su capacidad de actuar según su naturaleza. Desearía encarcelar a sus enemigos políticos, como por ejemplo Hillary Clinton, pero, a diferencia de Mariano Rajoy, la ley se lo impide.
Con lo cual los peores pronósticos no se han cumplido. No ha habido una guerra nuclear aún, la democracia estadounidense no se ha hundido. Tampoco Inglaterra o España o Catalunya han caído en la catástrofe. Nos podemos seguir riendo del espectáculo bananero que nos ofrecen estas venerables naciones del Viejo y Nuevo Continente. Por ahora. Marx dijo que la historia se repite, primero como tragedia, luego como farsa. Esperemos que no termine siendo al revés.
Los peores pronósticos no se han cumplido; nos podemos seguir riendo del espectáculo bananero que nos ofrecen venerables naciones del Viejo Continente y el Nuevo