Endogamia académica
Jordi Amat rememora una frustración personal: “La única vez que me presenté a una plaza de profesor en la universidad la perdí. Algunos días antes de la celebración del concurso pedí una cita con el director del departamento, que me recibió en su despacho. Digamos que el hombre era un tres en uno de la autonomía universitaria o, dicho con otras palabras, la santísima trinidad del departamento donde yo llevaba algunos años trabajando”.
La única vez que me presenté a una plaza de profesor en la universidad la perdí. Algunos días antes de la celebración del concurso pedí una cita con el director del departamento, que me recibió en su despacho. Digamos que el hombre era un tres en uno de la autonomía universitaria o, dicho con otras palabras, la santísima trinidad del departamento donde yo llevaba algunos años trabajando. Además de dirigir el departamento era el presidente de la comisión evaluadora y también era el director de la tesis de otro de los becarios con quien me tocaría competir y que ganó. Han pasado más de 10 años, yo tenía veinte y pocos, pero recuerdo bien la conversación de esa tarde. Esa sí fue una lección. De las más iluminadoras de mi frustrada vida académica. Porque resultó tan clara como descubrir un máster falsificado, vamos.
El director me estuvo explicando, de manera diría que fraternal, cuáles serían los criterios para determinar quién podía optar al concurso. Se valoraría tanto la experiencia docente como el currículum de publicaciones. Y un asunto menor sería la memoria, es decir, el planteamiento razonado del programa de las asignaturas que debería impartir el candidato en el caso de que ganase la plaza. Hice lo que tocaba, más o menos, expuse mi trayectoria, mi programa y esperé el veredicto. Al cabo de pocos días colgaron el resultado del concurso en la pizarra de secretaría. Perdí.
Frustrado, casi con ganas de flagelarme, presenté una instancia a la administración para consultar el acta del concurso. Las secretarias del decanato reaccionaron como lo harían ante un delincuente enfermo. Pasaron unos minutos, me entregaron el documento, lo leí y se me puso cara de burro entristecido. Porque al fin, sorpresa, lo determinante había sido precisamente esa memoria en teoría irrelevante. Y me maldije por no haber hecho lo que algunos colegas me recomendaron. Hacerme con una de esas memorias de ciento y pico páginas repletas de referencias bibliográficas que, como un breviario repetido sin comprender su sentido, tantos profesores habían ido pasándose de generación en generación, copiarla entera, incluir algún libro nuevo para disimular y tira que te va.