La comida perfecta
Quería sobresaltos. La clase de estremecimientos y escalofríos melodramáticos que anhelaba desde la infancia, la clase de aventuras que encontraba de niño en las páginas de mis libros de historietas de Tintín. Quería ver el mundo... y quería que el mundo fuera como en las películas. ¿Irracional? ¿Demasiado romántico? ¿Desinformado? ¿Insensato? Sí”. Releo esta declaración de intenciones en el libro Viajes de un chef. En busca de la comida perfecta (RBA), de Anthony Bourdain, el cocinero y escritor que hace unos días se quitó la vida en una habitación de hotel a las afueras de Estrasburgo. Desde entonces, colegas de profesión de todo el planeta no han dejado de colgar fotos en sus redes acompañados de aquel personaje apuesto de verbo irreverente que quiso mostrar las entrañas del restaurante desde su lado más oscuro y que, como ha escrito Obama, nos enseñó a no temer lo desconocido.
Bourdain deja interesantes reportajes televisivos y libros mordaces y suculentos. En el prólogo del que he citado, dedica a su pareja unas líneas, desde una inmunda habitación de hotel de Camboya en la que escribe que la echa de menos y la ama. “Echo de menos al gato. Echo de menos mi cama, los Simpson a las siete y a las once. Me gustaría mucho tener a mano una cerveza fresca. Una pizza. Un poco de hígado picado de Barnerg Greensgrass. Váteres que no hagan las veces de ducha”.
En esa búsqueda por el mundo, Bourdain fue un inconformista que luchaba contra la rutina. Hace años escribió que no querría verse “despachando desayunos en algún café de West Village, cuando las rodillas se me aflojen y finalmente tenga la sesera echa papilla”. Vivió intensamente y, huyendo de lo cotidiano, disfrutaría de esos instantes aparentemente irrelevantes pero mágicos tras los que seguramente se hallaba lo más parecido a la comida perfecta.