No somos nadie

Aquí delante: unos pequeños contenedores de farmacia con heces, saliva, semen, orina y fluidos biológicosdiversos.Texturasvariadas. Todos los recipientes pulcramente etiquetados con nuestro nombre completo. Y una prescripción facultativa, algo habitual en medicina analítica. Un DNI orgánico. Pero un tema para ponerse a cavilar. Ahí en esos tarros estamos nosotros. Todos. Algo muy íntimo que se ha organizado en nuestro interior y que ahora será escrutado por los entomólogos de humanos. Retazos, girones orgánicos que darán una información más exacta de lo que digamos, pintemos o escribamos. Una gran lección de humildad. El pensamiento crítico y sus criterios verdad no tendrán más remedio que rendirse al vulgar “no somos nadie” universal. Exquisiteces al margen, la Complutense debería inaugurar una cátedra. Hay tema. Y la Pompeu un ciclo de debates, más o menos, sobre “la configuración y análisis de los fluidos humanos, masculinos y femeninos, en una sociedad más sostenible”. Un intelectual gustándose ante un botecito de excrecencias sería un logo de una claridad impagable. Una imagen de alto voltaje. Nadie se llevaría a confusión. Espalda curvada, la mano apoyada en el mentón, la mirada vuelta hacia sí mismo; la reflexión anunciándose… Casi El pensador de Rodin.

No es fácil superar la depresión que nos asalta cuando sabemos que allí, en aquellos frasquitos, hay algo del político –tan arrogante– que votamos, de una consellera, del modelo de las colonias, del rico empresario, de la vecina que tiende aquella lencería tan erótica o del delantero que envidiamos. Sí, “no somos nadie”. En alguna ocasión, y para nuestro bien, todos pasamos por el trance de mostrar nuestros rastros a la ciencia, a los zahoríes de los síntomas. Prevención y curación. Ante este panorama tan apocalíptico quizá, en parte, influido Del sentimiento trágico de la vida (1912) que, dicen, escribió Unamuno cuando a los 48 años lo operaron de fimosis, poco o nada se puede objetar. O mucho, miren: Piero Manzoni, artista conceptual, expuso unas latas, con el título: Merda d’artista (1961), numeradas y firmadas. ¿Un autorretrato? ¿Hiperrealismo biológico? ¿El arte del reciclado?

Puede que ante esta escenografía excrementicia podamos dialogar, más de tú a tú y en esencia, con nuestro verdadero yo. Un soliloquio con una inevitable conclusión final: “No somos nadie”.