De Niro noqueando al espectador
Quizás sea el más hipnótico inicio de una película jamás rodado. Puede que se trate del mejor film de la historia sobre boxeo (y eso pese a la enorme competencia).
Suenan las sobrecogedoras notas del intermezzo de Cavalleria Rusticana de Pietro Mascagni y Robert de Niro, en su plenitud como actor, después de comerse la pantalla en Taxi Driver y El Cazador, baila a cámara lenta sobre el ring rodeado de una atmósfera brumosa. La escena es en blanco y negro, y así lo será toda la película excepto un minuto rodado con cámara casera.
De Niro encarna a Jake Lamotta hasta transmutarse en él, en un ejercicio interpretativo superlativo. No es esta una película heroica sobre boxeo o de redención, de esas en las que un púgil es sometido a grandes castigos e injusticias hasta que a mitad del metraje, llevado en volandas por una banda sonora épica, un entrenador exalcohólico y apoyado a distancia por una mujer con carnet de actriz secundaria que sufre en la grada con cada golpe, acaba enviando a la lona al malo y satisfaciendo al espectador de paladar civilizado.
La Motta es un personaje real y la recreación descarnada de su historia no regala concesiones a la platea. Campeón del mundo de peso medio en los años 40 (de ahí el blanco y negro, para impregnar la pantalla de cine post clásico: la película es de 1980 pero nunca quiere parecerlo), Lamotta habla y se comporta como lo que es, un tipo surgido de la comunidad ítaloamericana de Nueva York de conducta nada ejemplar. En pocas palabras, es tan buen boxeador como hortera, machista, paranoico y maltratador. Su ascenso ya es tumultuoso (sus seis combates contra Sugar Ray Robinson son historia del boxeo) pero su descenso, fiel al manual de autodestrucción más estricto, contiene una densidad dramática que corta la respiración.
Una vez le abandona su mujer, una Marilyn de barrio estupendamente recreada por Cathy Moriarty, De Niro se transforma en un púgil retirado, derrotado y solo. Reaparece gordo (su tranformación es asombrosa: de atleta fibrado a monologuista loser y bebedor que acaba en el calabozo) y ofrece una recta final interpretativa arrolladora.
Hay que hablar también de un joven Joe Pesci. Interpreta al hermano pequeño de Lamotta, a la vez su mánager. Antes de que el ordenador rejuveneciera su cara para El Irlandés en una maniobra patética (lo siento, fue así), Pesci, como de Niro, fueron dioses que no actuaban, te golpeaban.