Patatas bravas, patatas tristes
La decadencia del Barça de Josep Maria Bartomeu es global. Las circunstancias ayudan pero los errores y gestiones erráticas han influido más en la situación actual que cualquier epidemia. ¿El VAR y el contubernio madridista? Vale, pero al final pesan más los goles (metafóricos) en propia puerta que la paranoia que describía Mark Twain: “Que sea paranoico no significa que no me persigan”. Envejecido y dividido, el Barça explota su enorme prestigio y administra la marca y el mito terrenal de Messi como único factor fiable de idolatría. Ayer el argentino se acercó más al área, de donde nunca debió alejarse, y conectó con la bravura de uno de los secretos de la identidad culé: los jóvenes de La Masía.
La manera como se contratan y despiden entrenadores y directores técnicos, sin embargo, es la de un equipo sometido a la mezquindad de un propietario sin criterio. La gota malaya de fichajes brasileños paranormales es grotesca pero la aceptamos con una resignación cómplice. Bartomeu gestiona el palco con risueño cinismo. Las filtraciones son tóxicas y vodevilescas y al final todo acaba desembocando en un barcelonismo de buena fe, insuficiente para gestionar el presente y permitirse el lujo de, contra pronóstico, disfrutar con la primera parte de ayer.
Parafraseando a los clásicos: ¿y si el Barça fuera demasiado importante para dejarlo sólo (y subrayo el sólo) en manos barcelonistas? Que la eliminatoria de la Champions sea más un problema que un estímulo confirma la demencial moral de la tropa. Messi, explícitamente, y Setién con el orgullo coloquial que preserva sus principios pero mantiene la desorientación, avisan de que si todo sigue como hasta ahora, perderemos contra el
Nápoles. ¿”Como hasta ahora” incluye la goleada de ayer?
Forzando nuestra indulgencia, nos dicen que el descanso les vendrá bien, supongo que para repetir la consigna del club tras el confinamiento: “Han vuelto como motos”. El fatalismo, pues, podría ser una reacción a otros momentos de falsas promesas. La perspectiva de la Champions está más amenazada por el contexto sanitario que por la lógica futbolística. Serán pocos partidos y no sabemos si se podrán jugar. Por eso deberían afrontarse con un romanticismo que no figura en los contratos ni en las cláusulas de confidencialidad. Por desgracia ya no podemos ir al campo para, como mínimo, manifestar una indignación o una alegría proporcional a nuestro nivel de compromiso con una causa tan felizmente inútil como ser del Barça. El azar también ha querido que mientras el Barça parecía renunciar preventivamente a todo y se dejaba abducir por la antimateria del rumor (¡Kluivert!), el Espanyol baje a Segunda sin que este drama sirva para valorar lo que tenemos.
Dilapidada por la flácida discontinuidad del equipo y la incapacidad de los técnicos y directivos para intervenir, la Liga más extraña de los últimos tiempos se acaba con mucha pena, una incierta gloria y el epílogo de Vitoria, que no sabemos si será relevante o intranscendente. Y con mucha más pena y mucha más gloria, la esgrima de Juan Marsé, maestro admirado y monumental escritor. Sobre Josep-lluís Núñez: “Con el Camp Nou a sus espaldas, el personaje se integra en una idea vociferante de grandiosidad patriotera con muchos trofeos y ondear de banderas azulgranas, pero él sigue con su cara de patata triste, trabajador y prudente, algo tímido y propenso a los resfriados nasales”.
No sabemos si el partido de ayer en Vitoria será relevante o intranscendente