Crónica de un posible positivo
Es lunes. El del coche de atrás toca el claxon con rabia. Por los aspavientos que veo por el retrovisor, diría que es a mí. Se queja de que voy a 50 km/h por una vía urbana. Cien metros más abajo, el conductor de una furgoneta escupe desde su posición más elevada a un turismo cuyo conductor se quejaba de una maniobra del de la furgoneta. El salivazo describe una parábola perfecta. He tenido suerte. A mí solo me han tocado el claxon. Hace bochorno. En mi casa siempre se dijo que el calor fomentaba la violencia. No sé si estos brotes de crispación tendrán algo que ver con la nueva fase, confusa y amenazante, de la pandemia. En cualquier caso, la agresividad, que a mí siempre me tensa, este lunes me provoca más curiosidad que nerviosismo. Ya he tenido bastante con un fin de semana de confinamiento forzoso. Les cuento.
El viernes 17 de julio la Generalitat recomendó a los barceloneses y a los habitantes de varios municipios del área metropolitana que no saliesen de casa y que no viajasen a las segundas residencias. No vivo en ninguno de esos municipios. Vivo justo en el siguiente. O sea, en mi ciudad no hay restricciones pero en la de al lado, pegada físicamente, sí. Cosas de la lotería del confinamiento.
Los viernes por la noche acostumbro a quedar con mis amigos. Coincide que ese día somos diez. Justo el límite permitido. Quedamos en una casa. Cenamos. Charlamos. Y me recojo pronto. Al día siguiente, uno de los presentes tiene fiebre y malestar. Cunde el pánico. Mi amigo va a hacerse el test PCR. Hasta el lunes no tendrá el resultado. De momento es un posible positivo. En el ambulatorio le dicen que todos los que hayan estado con él más de un cuarto de hora en los últimos 14 días tienen que ser avisados y confinarse hasta que tenga los resultados. Todos los que estábamos en la cena nos encerramos en casa. Lo que tenía que ser un fin de semana playero de julio se convierte en un fin de semana de desasosiego y ansiedad. Visito el rincón de pensar, donde conviertes en diálogos tus monólogos interiores. “¿Hacía falta que quedásemos los diez ese viernes?”. “Bueno, pero éramos diez, lo permitido”. “Ya, pero, ¿nos lo podríamos haber ahorrado?”. “Sí, pero si nos vamos ahorrando este tipo de encuentros vamos a perder nuestra esencia”. “Vaaa… Se nota que no has leído el último artículo de Corbella”.
El domingo me despierto con la muerte de Joan Marsé. Pienso en mi padre, que marcaba en rojo el día que Marsé publicaba nueva novela. Al día siguiente ya se la había finiquitado. Para mi padre, Marsé era como del rellano. En mi casa hubo pocos mitos, pero el Pijoaparte tenía un altar. Era uno de los nuestros. Me gustaría ir a comer con mis padres, pero no puedo. Ellos sí que han sido prudentes: el viernes, con las bolsas hechas, decidieron no ir al poble, al Baix Camp.
Es un domingo extraño. Por no poder, no puedo ni salir a comprar un pollo al ast. Intento entretenerme con algo, pero lo dejo todo a medias. Leo La Vanguardia en la tableta, y la dejo a medias. Me pongo el último capítulo del podcast Xrey (magnífico), y lo dejo a
Todos los que estábamos en la cena nos encerramos en casa, en un fin de semana de desasosiego y ansiedad
medias. Veo un partido de promoción de ascenso, y lo dejo medias. Me pongo la entrevista a Junqueras… (Por cierto, ¿volverán a ser tan miopes los poderes del Estado para no ver cómo le están volviendo a hacer la campaña al independentismo?¿no se dan cuenta en el Supremo que cualquiera de sus resoluciones son agua de mayo para la causa? ¿No ven que aquí ya estamos en campaña, y cuando la maquinaria indepe se pone en marcha es implacable? ¿Que en TV3 se entrevista un domingo a Junqueras y al siguiente a Puigdemont, y así hasta la batalla final?).
Por fin es lunes. Y a primera hora mi amigo nos informa que ha dado negativo. Alivio egoísta. “Uff, no me ha tocado…”. Somos así. Y a mí, a pesar del bochorno, me sabe a gloria que el coche de atrás toque el claxon con rabia. Hasta el próximo susto.