Diferente, pero no mejor
Disponerse a pasar la noche de los Oscars en vela repantingado en el sofá puede tener satisfacciones si las películas a competición son, en su mayoría, de nuestro agrado y estimulan el combate, así la edición de tres años atrás, llena de títulos de calidad: El hilo invisible, La forma del agua, Los archivos del Pentágono, Call me by your name, Déjame salir, Dunquerke... El buen cine, el cine verdadero, por desgracia no abundaba tanto este año: Mank, Nomadland, alguna cinta de animación, chispazos de honesta emotividad (Minari y El padre) y paren ustedes de contar. Descartados los cinematográficos, había que hallar otros alicientes para no sucumbir al letargo.
Y es aquí donde la pandemia, en teoría, venía a rescatarnos del invariable tedio anual, después de los Globos de Oro, los Goya, los Bafta, etcétera (los Gaudí han sido los más próximos en concepto y ejecución a la vieja normalidad). Las restricciones han pulverizado de cabo a rabo el inmovilismo ritualizado de las ceremonias y nos han obsequiado aire fresco y look renovado, con puntuales momentos de inesperada belleza: Antonio Banderas, en los Goya, miniaturizado como el hombre menguante de Jack Arnold ante un gigantesco muro de infinitas pantallas domésticas, imagen potente donde las haya. Todo era también nuevo y singular en nuestra madrugada del lunes en Los Ángeles. Una alfombra roja sin público, sin aglomeraciones, con las distancias pertinentes. El escenario, algo tan pintoresco como una estación de tren (el cine siempre vuelve a Lumière), con los invitados justos repartidos en mesas: más una sala de variedades que una sala de cine. Mientras tanto, el inmenso Dolby Theatre permanecía tristemente vacío y fantasmal, como nos enseñaría Bryan Cranston.
Responsable de la realización de la gala, Steven Soderbergh descorchó la función de manera magnífica: un largo plano secuencia de Regina King recorriendo el espacio y títulos de créditos sobreimpresionados, con el ritmo ágil y sofisticado de un Ocean’s eleven. Puro espejismo, pues lo que vino a continuación fue una ceremonia pesada, sin humoristas ni humor ni parodias, con los parlamentos de agradecimientos más largos de los últimos años y algunos caprichos de autor más bien estériles: los recuerdos infantiles del cine de los famosos, el cambio del orden canónico de las entregas (mejor dirección en hora temprana, mejor película antes que mejor actriz y actor protagonistas). La interpretación de las canciones nominadas sufrió también un desplazamiento: se vieron antes de empezar la gala, previamente grabadas. Prácticamente todo fue muy diferente, pero lamentablemente no para ir a mejor, más bien lo contrario.
Hubo un momento mágico: nos pareció ver a Gary Cooper, sacando unas notas del bolsillo y leyéndolas, tembloroso, campechano, como inseguro y tímido, muy John Doe. No era Cooper, era Harrison Ford; en su porte y en esa muy estudiada gestualidad se percibían vestigios de un pasado glorioso, que ya se fue para siempre.