Se busca muerto: razón aquí
Queremos que alguien nos frene; que nos diga qué hemos de pensar y decir y hacer
En el servicio postal de Jerusalén cuentan que hay un departamento para las cartas que se envían al cielo. Hay gente ingenua en todas partes, gente pirada y gente que envía balas de plata por correo postal. Lejos del cielo, has de dejar el cinturón en el escáner de tu vuelo a Granada, pero consigues hacer llegar una navaja ensangrentada a una ministra. Estamos a punto. A la distancia de un muerto.
Hay momentos esenciales en la vida del siglo XX. Uno de ellos fue aquel en el que se nos concedió la inmortalidad lúdica y virtual. A partir de ese evento, en nuestros ordenadores caseros ya dio igual que se nos comieran los zombis, nuestra patrulla cayera en Stalingrado o las bolas de caramelo no explotasen a tiempo. El límite quedó destruido. Íbamos a tener todas las vidas que necesitáramos para nosotros. Desea, compra, ama, delata, vomita. Nada de que preocuparse en Matrix. Sin muerte, no hay final.
Sin límite, no hay tiempo y sin tiempo, no hay verdad, solo relato. Miento y no importa: me votan igual. Insulto y no importa: me sintonizan igual. Delato, escenifico, engaño, me desdigo, lo borro y zas, me lo compran igual. El odio no tiene límites en Matrix porque nadie muere. Y si lo hacen, resucitan. Las heridas y el dolor no se ven y los cobardes abandonan –como Elvis al final del concierto– el edificio a tiempo. El odio es el mejor amigo del perro. Y acaba por no volver a casa cuando el perro quiere. Frankenstein buscaba a su padre. El odio, a sus hijos, a los cristales rotos, sus dibujitos y carteles de ratas y cucarachas.
Sin muertos no saldremos nunca de Twitter. Sin fiambres no se aceleran ni involuciones ni revoluciones. Sin cadáveres y madres, padres e hijos llorando no se consiguen independencias ni se condena a policías homicidas. Sin muertos, las guerras –las culturales y las otras– no se acaban nunca. Sin muertos no hay militares o jueces salvando patrias. Sin muertos, no sabemos con qué detenernos. Y eso, en el fondo, es lo que queremos. Que alguien nos frene. Que nos diga qué hemos de pensar y decir y hacer. Para así, desde la resistencia, volver a sentirnos demócratas, represaliados, hombres y mujeres de bien. El problema es que tarda el dichoso muerto. Y siempre acaba por no ser el adecuado, por aparecer en el peor momento. Y cuando llegue, ¿qué haremos con todo el odio que nos quede? ¿Aplaudiremos con él en el balcón, nuevas elecciones o volveremos al fútbol? ●