Feliz Sant Jordi, míster Scrooge
llegas a una edad acompañada por diversas situaciones, donde nadie te regala un libro y entregas rosas por un entrañable ritual. maldices el móvil y ya ni agradeces a los que, en un arrebato de aprecio, personalizan sus watsaps para felicitarte sinceramente por tu santo. a los que no personalizan, yo tampoco. es el día del año que preferirías llamarte Filomeno, a mi pesar, como escribió torrente ballester. recibo decenas de correos electrónicos de felicitaciones con descuentos al 50% si voy a comprar ropa o melocotones entre hoy, que por cierto sus tiendas están cerradas, y mañana, que tengo la agenda llena.
esa soledad o independencia, convierte sant Jordi en una batalla interna que queda corregida cuando sales a la calle y ves al florista del barrio, a pesar de la muerte de pepe, que vendía orquídeas como nadie, feliz de la cola que se organiza, de gente transversal y transgeneracional, frente a su pequeño quiosco.
es primera hora de la mañana y la gente ama, y en días como hoy pretende demostrarlo, sea con una rosa que quizás no huela a nada y acabará marchitándose, o con un libro que, como la mayoría, quedará desterrado en un estante.
pero este pensamiento irreverente, quizás real, quizás hiperbólico, queda liquidado cuando te metes en los enjambres de felicidad milagrosa que hay en cada esquina, de manos entrelazadas, de tribus cosidas dando envidia al mundo civilizado, del orgullo colectivo que se agarra a una rosa y a un libro pretendiendo por un día ser algo mejores.
cazadores de dedicatorias se lanzan a la captura del autor, otros buscan al librero que les recomiende uno que venda poco pero que guste mucho. entonces paseo por el centro donde se venden rosas metidas en cubos de basura con agua, mientras pagaría por abrazar al autor que no ha vendido ni uno. Y apostaría que es ese que, en una librería que también vende lavadoras, con todas las caras de bélmez en movimiento a su lado con dedicatorias largas inversamente proporcionales a sus colas de lectores, está quieto con su libro de autoayuda colgado de un marco solitario como él.
sonríe la gente apretujándose, amándose, gastándose y claro que es un día maravilloso. una dulce felicidad impostada que sería recomendable que prosiguiera hoy mismo.
Es el día que preferirías llamarte ‘Filomeno, a mi pesar’, como escribió Torrente Ballester