Lo que queda de Martin

La última vez que le vi, hace dos años, me mostró orgulloso que la revista Vogue había clasificado a su esposa, Isabel Fonseca, entre las mujeres más seductoras del mundo (“La número 36, qué te parece”). Los periodistas lo amábamos porque no había ningún escritor en el mundo que te diera más titulares que él sin desabrocharse el elegante traje. Pero no se confundan: Amis ocupa un lugar preeminente en la historia de la literatura. Ha escrito tanto que es imposible resumirlo aquí, pero ha retratado como nadie la masculinidad, la ambición, el deseo, el dinero o la identidad nacional. Yo me quedo con Dinero (1984), Campos de Londres (1989), La flecha del tiempo (1991, su obra más experimental, escrita al revés), Tren nocturno (1997, brillante deconstrucción de la novela negra) y el ensayo El segundo avión (2008). Sus escritos autobiográficos (Experiencia, del 2000, más puro, y Desde dentro, del 2020, teñido de ficción) nos lo retratan con la seguridad y arrogancia con las que se enfrentó y a la vez emuló a su padre, el novelista Kingsley Amis (a quien mató freudianamente proponiéndose ante todo ser mejor que él, cosa que consiguió). Practicó la promiscuidad en tiempos de revolución sexual (“Yo era el único de mis compañeros que no tenía que disimular ante su padre, al contrario, le comentaba mis hazañas y él se moría de envidia”). Su mentor fue nada menos que Saul Bellow y la pandilla que formó con sus amigos Ian Mcewan, Julian Barnes, Hanif Kureishi o Christopher Hitchens revolucionó la literatura mundial (el Nobel se lo llevó Kazuo Ishiguro porque, a diferencia de Amis, no tiene ningún libro malo, y Martin algunos).

Justo el día de su muerte –un poco antes– se ha proyectado en el festival de Cannes –con grandes aplausos al final– la película basada en su novela La zona de interés, donde llevó su humor nada menos que al Holocausto (los nazis fueron otro de sus temas). Palma de Oro para Martin, s’il vous plaît.