Due so­li­tu­di­ni sul let­ti­no di Jung

Esor­di Giu­lia­no Gal­li­ni rac­con­ta l’amo­re gio­va­ni­le tra Igna­zio Si­lo­ne e Giu­lia Bas­sa­ni a Zu­ri­go. Lo scrit­to­re di «Fon­ta­ma­ra», mo­del­la­to sul ri­trat­to del­la mo­glie, ap­pa­re im­mer­so in una pro­fon­da tri­stez­za

Corriere della Sera - La Lettura - - Libri Narrativa Italiana - di ER­MAN­NO PACCAGNINI

Chis­sà, Il con­fi­ne di Giu­lia, ro­man­zo d’esor­dio di Giu­lia­no Gal­li­ni, rin­fo­co­le­rà le di­scus­sio­ni sto­ri­co-po­li­ti­che d’un ven­ten­nio fa sul rea­le ruo­lo ri­ve­sti­to da Igna­zio Si­lo­ne ne­gli an­ni dell’esi­lio tra dop­pio­gio­chi­smo col par­ti­to co­mu­ni­sta e col­la­bo­ra­zio­ni­smo con la po­li­zia po­li­ti­ca fa­sci­sta.

Un Si­lo­ne se­gui­to dal gen­na­io 1931 al gen­na­io 1932 a Zu­ri­go, tra se­du­te da Gu­stav Jung, ri­cer­ca d’un edi­to­re per Fon­ta

ma­ra e pro­ces­so cui lo sot­to­po­ne il par­ti­to, con­clu­so con la sua espul­sio­ne. Un Si­lo­ne pe­rò co­pro­ta­go­ni­sta, fun­gen­do da mo­ven­te nar­ra­ti­vo l’in­con­tro con Giu­lia Bas­sa­ni, co­me lui pa­zien­te di Jung per de­pres­sio­ni frut­to di mo­men­ti di «pe­san­te cri­si per­so­na­le».

E ne vie­ne un ro­man­zo sin­go­la­re: nel qua­le tut­to av­vie­ne sen­za che nul­la ac­ca­da. Un ro­man­zo di in­con­tri da «sen­tie­ri in­ter­rot­ti». Nel sen­so che, al di là del rap­por­to an­che in­ti­mo che si in­stau­ra tra i due pro­ta­go­ni­sti, re­sta un ro­man­zo di so­li­tu­di­ni. Per­ché i due non po­treb­be­ro ap­par­te­ne­re a mon­di più lon­ta­ni: con­ta­di­no quel­lo di Si­lo­ne, ri­fu­gia­to po­li­ti­co a Zu­ri­go con tan­te iden­ti­tà di­ver­se, che fa­ti­ca per­si­no a com­prar­si un cap­pot­to per di­fen­der­si dal fred­do; bor­ghe­se quel­lo di Giu­lia, che vi si ri­tro­va per una gra­vi­dan­za in se­gui­to al rap­por­to con un gio­va­ne co­mu­ni­sta ber­li­ne­se uc­ci­so dei na­zi­sti, co­no­sciu­to a Ber­li­no ove si era re­ca­ta a pro­se­gui­re gli stu­di do­po una lau­rea in fi­lo­so­fia con Pie­ro Mar­ti­net­ti.

È pe­rò al­tret­tan­to ve­ro che in que­sto ro­man­zo co­strui­to a sca­to­le ci­ne­si fi­gu­ra un ter­zo pro­ta­go­ni­sta: l’ano­ni­ma nar­ra­tri­ce più che ot­tan­ta­cin­quen­ne che in quel 1931 era una tre­di­cen­ne al­log­gian­te nel­lo stes­so al­ber­go di Giu­lia e che que­sta vi­cen­da rac­con­ta an­ni do­po al­la lu­ce dei ven­ti­due qua­der­ni ne­ri su cui la ven­ti­set­ten­ne Giu­lia la­scia­va ap­pun­ti, poe­sie e un pro­get­to di ro­man­zo sul rap­por­to tra un ri­vo­lu­zio­na­rio pro­fes­sio­na­le e una poe­tes­sa. Di­chia­ran­do espli­ci­ta­men­te di dar cor­po a quel pro­get­to nar­ra­ti­vo di Giu­lia in for­ma non me­mo­ria­le, ma di «ro­man­zo», tra rac­con­to, con­si­de­ra­zio­ni sull’ie­ri ma an­che sull’og­gi, po­stil­le, ri­fles­sio­ni sul­lo stes­so nar­ra­re, nel qua­le si av­ver­te una vo­ce di no­stal­gia, pro­pria di chi vi­ve ora in un mon­do nel qua­le non si ri­co­no­sce. E tut­to se­con­do un pro­ce­di­men­to man­zo­nia­no, che ve­de l’au­to­re Gal­li­ni che nel­le con­si­de­ra­zio­ni par so­vrap­por­si all’ano­ni­ma nar­ra­tri­ce al­le pre­se con que­sto sin­go­la­re «ma­no­scrit­to ri­tro­va­to»; la qua­le a sua vol­ta in­cro­cia real­tà e in­ven­zio­ne muo­ven­do­si tra do­cu­men­ti sto­ri­ci rea­li (Si­lo­ne) e ri­crea- zio­ne di poe­sie e dia­ri (Giu­lia).

Ed è pro­prio su que­ste due fi­gu­re che s’in­cen­tra la nar­ra­zio­ne. Due fi­gu­re dia­let­ti­che e con­trap­po­ste. Tra un Si­lo­ne che cer­ca di com­bat­te­re le pro­prie in­cer­tez­ze an­co­ran­do­si a una fe­de qua­le che sia, pur­ché dai va­lo­ri as­so­lu­ti, che, scon­ten­to di quel­la cri­stia­na gio­va­ni­le, si ag­grap­pa a quel­la po­li­ti­ca del co­mu­ni­smo, sal­vo poi tro­va­re «in Cri­sto e nel­la sua sof­fe­ren­za un sen­so al do­lo­re de­gli uo­mi­ni sul­la ter­ra». E una Giu­lia pro­va­ta dal­la co­stan­te «fa­ti­ca di vi­ve­re», che da sem­pre si sen­te cir­con­da­ta da un in­tri­sten­te «sen­ti­men­to oscu­ro» e che ha nel­la sua dia­lo­gi­ci­tà lo spec­chio di una psi­co­lo­gia tor­men­ta­ta, pre­do­mi­nan­do­vi il cam­po espres­si­vo del ne­ga­ti­vo, pro­prio d’un at­teg­gia­men­to ni­chi­li­sti­co, per la qua­le «tut­to è inu­ti­le, or­ri­bi­le, e va­no».

Una con­trap­po­si­zio­ne tra chi, Giu­lia, por­ta den­tro di sé un do­lo­re che non ca­pi­sce, si ag­grap­pa a Tho­mas Mann e Mu­sil, sal­vo pe­rò espri­mer­si in ver­si, fa­cen­do af­fi­da­men­to sul­la «scrit­tu­ra», ri­pren­den­do «la pen­na so­lo do­po aver la­scia­to can­ta­re le pa­ro­le nell’ani­ma, e aver­le te­nu­te pres­so i miei pen­sie­ri»; e chi, Si­lo­ne, cer­ca una rea­liz­za­zio­ne nel­la «nar­ra­zio­ne», pun­tan­do ormai so­lo sul pro­prio fu­tu­ro di scrit­to- re. Una ri­cer­ca, que­st’ul­ti­ma, che Gal­li­ni è bra­vo a si­tua­re nell’am­bi­to cro­no­lo­gi­co già ol­tre Fon­ta­ma­ra, di chi è ormai al­le pre­se con la con­ce­zio­ne re­li­gio­sa poi de­po­si­ta­ta in Pa­ne e vi­no.

Ma qui il pro­ble­ma è ap­pun­to Si­lo­ne. Non tan­to nel­la sua rap­pre­sen­ta­zio­ne sto­ri­co-po­li­ti­ca, ri­spet­to­sa dei da­ti sto­ri­ci dei suoi rap­por­ti col par­ti­to e con la fa­sci­sta Ovra, giu­sti­fi­can­do egli que­st’ul­ti­mo rap­por­to col ri­cat­to or­che­stra­to ar­re­stan­do il fratello Ro­mo­lo (og­get­to an­che del suo in­con­tro im­ma­gi­na­to a Ve­ne­zia col po­li­ziot­to dell’Ovra Bel­lo­ne). È il Si­lo­ne uo­mo, che au­to­re e nar­ra­tri­ce de­li­nea­no nar­ra­ti­va­men­te so­prat­tut­to con ri­fe­ri­men­to al­la di­chia­ra­zio­ne ri­la­scia­ta dal­la mo­glie Da­ri­na a Su­san­na Ni­ren­stein; il Si­lo­ne che non ave­va «ca­pa­ci­tà o ta­len­to per l’ami­ci­zia», «non era mai ri­las­sa­to», e che «in real­tà non ho co­no­sciu­to be­ne. Cre­do che nes­su­no l’ab­bia mai co­no­sciu­to be­ne. So un muc­chio di co­se su di lui, ma non so la co­sa. Era una per­so­na pro­fon­da­men­te tri- ste». Di qui un Si­lo­ne spes­so «sgra­de­vo­le», a vol­te «me­schi­no», «sfi­du­cia­to e sof­fe­ren­te», ma an­che ego­cen­tri­co nel­la sua to­ta­le ten­sio­ne al­la pos­si­bi­le pub­bli­ca­zio­ne di Fon­ta­ma­ra: al­la ri­cer­ca d’una pro­pria rea­liz­za­zio­ne nel­la nar­ra­zio­ne, in quel­la let­te­ra­tu­ra luo­go per ec­cel­len­za del­la men­zo­gna.

E Gal­li­ni si av­va­le di una scrit­tu­ra ele­gan­te che sa ben muo­ver­si nel do­na­re i pro­fi­li in­te­rio­ri dei per­so­nag­gi prin­ci­pa­li, ben trat­teg­gia­ti e gio­ca­ti con fi­ne sen­si­bi­li­tà. In par­ti­co­la­re Giu­lia, men­tre un po’ mac­chiet­ti­sti­co è il per­so­nag­gio di Jung. Co­sì co­me ri­sul­ta so­li­ta­men­te ben ge­sti­to il rac­con­to da par­te dell’ano­ni­ma nar­ra­tri­ce; sal­vo qual­che ac­cen­tua­ta in­si­sten­za nei com­men­ti, e quel­la pre­sen­za dei ca­me­rie­ri dell’al­ber­go a scal­fi­re il cre­scen­do di dram­ma­ti­ci­tà che ac­com­pa­gna­va Giu­lia all’at­tra­ver­sa­men­to del «con­fi­ne» su cui sin lì si era dram­ma­ti­ca­men­te ret­ta.

Fé­lix Val­lot­ton (Lo­san­na, Sviz­ze­ra, 1865 - Pa­ri­gi, 1925), Fem­me cou­chée, dor­mant (1899, olio su car­ta, par­ti­co­la­re), col­le­zio­ne pri­va­ta

GIU­LIA­NO GAL­LI­NI Il con­fi­ne di Giu­lia NU­TRI­MEN­TI Pa­gi­ne 144, € 15

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