Corriere della Sera - La Lettura

Il de­si­de­rio e la mo­ra­le Sce­ne da una re­sa dei con­ti

Estre­mi Gior­da­no Te­dol­di chie­de al let­to­re uno sfor­zo, ge­ne­ro­sa­men­te ri­pa­ga­to, per ac­com­pa­gnar­lo in una vi­cen­da di at­tra­zio­ne, tra­di­men­to ed ec­cen­tri­che uto­pie Una ri­fles­sio­ne, in for­ma di ro­man­zo, sui li­mi­ti dell’amo­re e dell’eti­ca

- Di ALESSANDRO BERETTA

Uscen­do una se­ra da una fe­sta ubria­co, Pie­ro sa­lu­ta la pa­dro­na di ca­sa Emi­lia, un’ami­ca che non in­con­tra­va da tre an­ni. Tre an­ni che im­prov­vi­sa­men­te al pro­ta­go­ni­sta «era­no sem­bra­ti tren­ta, era­no sem­bra­ti co­me l’ul­ti­mo pas­sag­gio del­la Co­me­ta». Pie­ro la vuo­le ri­ve­de­re al più pre­sto e quel suo de­si­de­rio ina­spet­ta­to e cir­co­scrit­to di­ven­ta la scin­til­la di un Big Bang nar­ra­ti­vo tra­vol­gen­te: Ta­bù, se­con­do ro­man­zo di Gior­da­no Te­dol­di, au­to­re par­co di ope­re ma non di am­bi­zio­ne.

Pie­ro Ori­go, pro­fes­so­re di sto­ria e fi­lo­so­fia in un li­ceo, vuo­le con­qui­star­la e far­ci ses­so, non so­lo per­ché bel­la, ma per­ché è la mo­glie del suo mi­glio­re ami­co, Do­me­ni­co, scrit­to­re pie­no di sé e dal­la fa­ma in­ter­na­zio­na­le per il ro­man­zo Il man­tel­lo e la li­vrea, lon­ta­no per un tour con­fe­ren­ze in Ca­li­for­nia. Il pre­da­to­re col­pi­sce nel­la pri­ma par­te del li­bro, ma da lì in poi gli equi­li­bri si al­te­ra­no e ini­zia una di­sce­sa in un al­tro mon­do che è in­da­gi­ne del­le di­na­mi­che dell’amo­re e del de­si­de­rio.

L’io nar­ran­te tie­ne le fi­la e il rit­mo di una vi­cen­da di cui non è giu­sto ri­ve­la­re trop­po, tan­to i gio­chi di sve­la­men­ti e l’ar­chi­tet­tu­ra del­le re­la­zio­ni ne so­no par­te es­sen­zia­le, e fun­zio­na an­che per la re­sa ef­fi­ca­ce dei di­ver­si per­so­nag­gi. I pri­mi com­pa­gni d’ av­ven­tu­ra so­no Dol­ly, l’aman­te spa­gno­la che sta con Pie­ro al mo­men­to del­la se­du­zio­ne di Emi­lia, e Marco, fi­dan­za­to di Dol­ly ben co­scien­te dell’al­tra re­la­zio­ne. Già dal­la se­con­da par­te del li­bro, 4 an­ni do­po quel po­me­rig­gio fa­ta­le con Emi­lia, i cam­bia­men­ti so­no ra- di­ca­li e Pie­ro na­vi­ga ver­so i mar­gi­ni del­la so­cie­tà: Dol­ly è spa­ri­ta e Marco, bloc­ca­to su una se­dia a ro­tel­le per un trau­ma al­la schie­na, in par­te im­ma­gi­na­rio, cau­sa­to­gli da una spin­ta giù per le sca­le del­la ex, vi­ve con il pro­fes­so­re or­mai sen­za la­vo­ro.

I due so­gna­no di re­cu­pe­ra­re al­me­no una del­le don­ne che han­no ama­to e con­vi­ver­ci, crean­do una «sa­cra tri­ni­tà». È so­lo il pri­mo scat­to ec­cen­tri­co di una sto­ria che, par­ti­ta con to­ni a pri­ma vi­sta in bi­li­co tra rea­li­smo e ne­vro­si, ne avrà di­ver­si, in un cre­scen­do di af­fa­sci­nan­te ra­re­fa­zio­ne grot­te­sca e di­sto­pi­ca te­nu­to in­sie­me, in fon­do, da Pie­ro e dal suo «la­sciar­si scor­ti­ca­re dal­la vi­ta». Ci sa­ran­no una co­mu­ne, chia­ma­ta Xa­na­du, dal poe­ma Ku­bla Khan di Sa­muel Tay­lor Co­le­rid­ge, in un ca­stel­lo in ri­va al ma­re do­ve vi­ve­re a pie­no e li­be­ra­men­te il pro­prio de­si­de­rio, un cam­peg­gio do­ve so­prav­vi­ve­re qua­si co­me ani­ma­li, un’epi­de­mia dal­le ori­gi­ni sim­bo­li­che.

L’ar­co del­la de­ri­va crea­to da Te­dol­di tie­ne il let­to­re at­tac­ca­to al­la pa­gi­na, an­che per­ché gli in­gre­dien­ti, co­me l’al­ter­nar­si di pen­sie­ri fi­lo­so­fi­ci a dia­lo­ghi ben ce­sel­la­ti e a sce­ne an­che cru­de, so­no amal­ga­ma­ti in una scrit­tu­ra scor­re­vo­le e lu­ci­da, co­scien­te di sé, del­la sua for­za sia spe­cu­la­ti­va che rap­pre­sen­ta­ti­va. Que­sta si­cu­rez­za sti­li­sti­ca è ac­com­pa­gna­ta da gio­chi di co­stru­zio­ne del­la sto­ria che tal­vol­ta di­so­rien­ta­no il let­to­re, co­me av­vie­ne nel­la quar­ta e quin­ta par­te del ro­man­zo, quan­do im­prov­vi­sa­men­te cam­bia il nar­ra­to­re e la vi­cen­da di Pie­ro vie­ne rac­col­ta e com­ple­ta­ta da un al­tro te­sti­mo­ne af­fet­to da schi­zo­fre­nia di cui non sve­le­re­mo l’iden­ti­tà, ma che ar­ri­ve­rà a toc­ca­re oriz­zon­ti an­che teo­lo­gi­ci, fi­no ad af­fer­ma­zio­ni co­me: «Uo­mo, Dio e Mon­do, co­me di­ce­va la vec­chia me­ta­fi­si­ca. Non c’e al­tro. So­no sem­pre lì a tra­ma­re qual­co­sa».

Una sto­ria vi­sio­na­ria, cen­tra­ta sull’esplo­sio­ne del de­si­de­rio e del suo scon­trar­si fron­ta­le con la mo­ra­le, do­ve il ta­bù da rom­pe­re cui si ri­fe­ri­sce il ti­to­lo non è sem­pli­ce­men­te e so­lo quel­lo del no­no co­man­da­men­to («Non de­si­de­ra­re la don­na d’al­tri») ma di tut­to ciò che da es­so è de­ri­va­to, con­cre­ta­men­te, nel­la ci­vil­tà oc­ci­den­ta­le, nel cuo­re di quel­la «pol­ti­glia eti­ca che chia­mia­mo so­cie­tà». In que­sto Pie­ro Ori­go, il cui no­me na­scon­de una va­rian­te di Pie­tro e il co­gno­me è «ori­gi­ne» in lin­gua la­ti­na, pro­va a es­se­re il pri­mo di una nuo­va idea so­cia­le li­be­ra nel de­si­de­rio, e non lo fa per amo­re, ma per­ché, co­me gli di­ce l’ami­co Marco, «noi amo­ra­li ab­bia­mo di­rit­to di ri­ven­di­ca­re le no­stre ra­gio­ni a fron­te di que­sta di­sgu­sto­sa fac­cen­da che è di­ven­ta­ta la mo­ra­le, che poi or­mai è la mo­ra­le del­le guar­die». Una sfi­da dif­fi­ci­le ed epi­ca, co­me lo so­no le ul­ti­me par­ti del li­bro, e cer­to fi­lo­so­fi­ca, all’om­bra di Frie­dri­ch Nie­tzsche e di Re­né Gi­rard che smot­ta­no se­gre­ta­men­te l’im­pian­to con­cet­tua­le del­la sto­ria, che rie­sce im­pe­gna­ti­va per il let­to­re, ma il­lu­mi­nan­te.

Te­dol­di si con­fer­ma au­to­re di li­bri alie­ni al pa­no­ra­ma nar­ra­ti­vo cui or­mai ci sia­mo abi­tua­ti e ci rie­sce an­che per una fi­du­cia gno­seo­lo­gi­ca nel ge­sto nar­ra­ti­vo, non di sem­pli­ce nar­ra­to­re né di cro­ni­sta in pa­sta so­cio­lo­gi­ca del pre­sen­te. L’eco­no­mia del de­si­de­rio è un te­ma che ar­ri­va al cuo­re dell’at­tua­li­tà, la col­pi­sce di ri­fles­so e con­cet­tual­men­te. Un ro­man­zo del ge­ne­re, ra­ro, è una spin­ta a pen­sa­re, è una do­man­da che ga­lop­pa co­me Pie­ro in spiag­gia a ca­val­lo del suo Hans. Tut­to ciò rie­sce per­ché Te­dol­di ha una poe­ti­ca coe­ren­te an­che nel­la mos­sa inat­te­sa: uno scrit­to­re scac­chi­sta, te­ma pre­sen­te in cer­ti suoi rac­con­ti, che met­te in in­quie­to stal­lo il let­to­re.

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